Testi di On the Decline of Oracles - Sylvia Plath

On the Decline of Oracles (originale)

My father kept a vaulted conch
By two bronze bookends of ships in sail,
And as I listened its cold teeth seethed
With voices of that ambiguous sea
Old Böcklin missed, who held a shell
To hear the sea he could not hear.
What the seashell spoke to his inner ear
He knew, but no peasants know.
My father died, and when he died
He willed his books and shell away.
The books burned up, sea took the shell,
But I, I keep the voices he
Set in my ear, and in my eye
The sight of those blue, unseen waves
For which the ghost of Böcklin grieves.
The peasants feast and multiply.
Eclipsing the spitted ox I see
Neither brazen swan nor burning star,
Heraldry of a starker age,
But three men entering the yard,
And those men coming up the stair.
Profitless, their gossiping images
Invade the cloistral eye like pages
From a gross comic strip, and toward
The happening of this happening
The earth turns now.
In half an hour
I shall go down the shabby stair and meet,
Coming up, those three.
Worth
Less than present, past — this future.
Worthless such vision to eyes gone dull
That once descried Troy’s towers fall,
Saw evil break out of the north.

(traduzione)

Mio padre teneva una conchiglia a volta
Da due reggilibri di bronzo di navi in ​​navigazione,
E mentre ascoltavo i suoi denti freddi ribollivano
Con le voci di quel mare ambiguo
Mancò il vecchio Böcklin, che teneva in mano una conchiglia
Per sentire il mare non poteva sentire.
Ciò che la conchiglia ha detto al suo orecchio interno
Sapeva, ma nessun contadino lo sa.
Mio padre è morto e quando è morto
Voleva i suoi libri e sgranare via.
I libri sono bruciati, il mare ha preso la conchiglia,
Ma io, io tengo le voci lui
Incastonato nel mio orecchio e nel mio occhio
La vista di quelle onde blu e invisibili
Per cui è addolorato il fantasma di Böcklin.
I contadini festeggiano e si moltiplicano.
Eclissando il bue sputato vedo
Né cigno sfacciato né stella ardente,
Araldica di un'età più cruenta,
Ma tre uomini entrano nel cortile,
E quegli uomini che salgono le scale.
Senza scopo di lucro, le loro immagini spettegolanti
Invadono l'occhio del chiostro come pagine
Da un fumetto grossolano e verso
L'accadere di questo accade
La terra ora gira.
In mezz'ora
Scenderò le scale squallide e mi incontrerò,
In arrivo, quei tre.
Di valore
Meno del presente, del passato: questo futuro.
Inutile una tale visione per gli occhi sbiaditi
che una volta descrisse la caduta delle torri di Troia,
Ho visto il male esplodere dal nord.