Testi di On the Plethora of Dryads - Sylvia Plath

On the Plethora of Dryads (originale)

Hearing a white saint rave
About a quintessential beauty
Visible only to the paragon heart,
I tried my sight on an apple-tree
That for eccentric knob and wart
Had all my love.
Without meat or drink I sat
Starving my fantasy down
To discover that metaphysical Tree which hid
From my worldling look its brilliant vein
Far deeper in gross wood
Than axe could cut.
But before I might blind sense
To see with the spotless soul,
Each particular quirk so ravished me
Every pock and stain bulked more beautiful
Than flesh of any body
Flawed by love’s prints.
Battle however I would
To break through that patchwork
Of leaves' bicker and whisk in babel tongues,
Streak and mottle of tawn bark,
No visionary lightnings
Pierced my dense lid.
Instead, a wanton fit
Dragged each dazzled sense apart
Surfeiting eye, ear, taste, touch, smell;
Now, snared by this miraculous art,
I ride earth’s burning carrousel
Day in, day out,
And such grit corrupts my eyes
I must watch sluttish dryads twitch
Their multifarious silks in the holy grove
Until no chaste tree but suffers blotch
Under flux of those seductive
Reds, greens, blues.

(traduzione)

Ascoltare un rave di un santo bianco
Su una bellezza per eccellenza
Visibile solo al cuore esemplare,
Ho provato la mia vista su un melo
Quello per la manopola eccentrica e la verruca
Avevo tutto il mio amore.
Senza carne o bevanda mi sono seduto
Far morire di fame la mia fantasia
Per scoprire quell'Albero metafisico che si nascondeva
Dal mio aspetto da mondano la sua vena brillante
Molto più in profondità nel legno grosso
Di quanto l'ascia potrebbe tagliare.
Ma prima che potessi avere un senso cieco
Per vedere con l'anima immacolata,
Ogni particolare stranezza mi ha talmente rapito
Ogni tasca e macchia diventava più bella
Che carne di qualsiasi corpo
Difettoso dalle impronte dell'amore.
Combatti come vorrei
Per sfondare quel mosaico
Di litigi di foglie e frustate in lingue di babele,
striatura e screziatura di corteccia fulva,
Nessun fulmine visionario
Trafitto il mio coperchio denso.
Invece, un adattamento sfrenato
Trascinato ogni senso abbagliato a parte
Sufficienti per occhi, orecchie, gusto, tatto, olfatto;
Ora, intrappolato da questa arte miracolosa,
Cavalco la giostra ardente della terra
Giorno dopo giorno,
E tale grinta corrompe i miei occhi
Devo guardare le driadi troie che si contraggono
Le loro multiformi sete nel bosco sacro
Fino a quando nessun albero casto ma soffre di macchia
Sotto il flusso di quelli seducenti
Rossi, verdi, blu.