Testi di Candles - Sylvia Plath

Candles (originale)

They are the last romantics, these candles:
Upside-down hearts of light
tipping wax fingers,
And the fingers, taken in by their own haloes,
Grown milky, almost clear, like the bodies of saints.
It is touching, the way they’ll ignore
A whole family of prominent objects
Simply to plumb the deeps of an eye
In its hollow of shadows, its fringe of reeds,
And the owner past thirty, no beauty at all.
Daylight would be more judicious, Giving everybody a fair hearing.
They should have gone out with the balloon flights and the
stereopticon.
This is no time for the private point of view.
When I light them, my nostrils prickle.
Their pale, tentative yellows Drag up false,
Edwardian sentiments,
And I remember my maternal grandmother from Vienna.
As a schoolgirl she gave roses to Franz Josef.
The burghers sweated and wept.
The children wore white.
And my grandfather moped in the Tyrol,
Imagining himself a headwaiter in America,
Floating in a high-church hush Among ice buckets, frosty napkins.
These little globes of light are sweet as pears.
Kindly with invalids and mawkish women,
They mollify the bald moon.
Nun-souled, they burn heavenward and never marry.
The eyes of the child I nurse are scarcely open.
In twenty years I shall be retrograde As these drafty ephemerids.
I watch their spilt tears cloud and dull to pearls.
How shall I tell anything at all To
this infant still in a birth-drowse?
Tonight, like a shawl, the mild light enfolds her,
The shadows stoop over the guests at a christening.

(traduzione)

Sono gli ultimi romantici, queste candele:
Cuori di luce a testa in giù
dita di cera inclinate,
E le dita, prese dai loro stessi aureole,
Cresciuto lattiginoso, quasi limpido, come i corpi dei santi.
È commovente, il modo in cui ignoreranno
Un'intera famiglia di oggetti di spicco
Semplicemente per spionare le profondità di un occhio
Nella sua cavità di ombre, nella sua frangia di canne,
E il proprietario ha superato i trent'anni, nessuna bellezza.
La luce del giorno sarebbe più giudiziosa, dando a tutti un'equa udienza.
Avrebbero dovuto uscire con i voli in mongolfiera e il
stereottico.
Non è il momento per il punto di vista privato.
Quando li accendo, le mie narici pizzicano.
I loro gialli pallidi e incerti Trascinano su falso,
sentimenti edoardiani,
E ricordo la mia nonna materna di Vienna.
Da scolaretta ha regalato rose a Franz Josef.
I borghesi sudavano e piangevano.
I bambini erano vestiti di bianco.
E mio nonno in motorino in Tirolo,
Immaginandosi un capo cameriere in America,
Galleggiando nel silenzio della chiesa alta Tra secchielli del ghiaccio e tovaglioli ghiacciati.
Questi piccoli globi di luce sono dolci come pere.
Gentile con gli invalidi e le donne sdolcinate,
Ammorbidiscono la luna calva.
Dall'anima suora, bruciano verso il cielo e non si sposano mai.
Gli occhi del bambino che allatto sono appena aperti.
Tra vent'anni sarò retrogrado come queste effemeridi piene di spifferi.
Guardo le loro lacrime versate che si rannuvolano e diventano perle.
Come posso dire qualcosa a
questo bambino ancora in un sonno di nascita?
Stanotte, come uno scialle, la mite luce l'avvolge,
Le ombre si chinano sugli ospiti a un battesimo.