Testi di Berck-Plage - Sylvia Plath

Berck-Plage (originale)

This is the sea, then, this great abeyance.
How the sun’s poultice draws on my inflammation.
Electrifyingly-colored sherbets, scooped from the freeze
By pale girls, travel the air in scorched hands.
Why is it so quiet, what are they hiding?
I have two legs, and I move smilingly.
A sandy damper kills the vibrations;
It stretches for miles, the shrunk voices
Waving and crutchless, half their old size.
The lines of the eye, scalded by these bald surfaces,
Boomerang like anchored elastics, hurting the owner.
Is it any wonder he puts on dark glasses?
Is it any wonder he affects a black cassock?
Here he comes now, among the mackerel gatherers
Who wall up their backs against him.
They are handling the black and green lozenges like the parts of a body.
The sea, that crystallized these,
Creeps away, many-snaked, with a long hiss of distress.
This black boot has no mercy for anybody.
Why should it, it is the hearse of a dad foot,
The high, dead, toeless foot of this priest
Who plumbs the well of his book,
The bent print bulging before him like scenery.
Obscene bikinis hid in the dunes,
Breasts and hips a confectioner’s sugar
Of little crystals, titillating the light,
While a green pool opens its eye,
Sick with what it has swallowed----
Limbs, images, shrieks.
Behind the concrete bunkers
Two lovers unstick themselves.
O white sea-crockery,
What cupped sighs, what salt in the throat…
And the onlooker, trembling,
Drawn like a long material
Through a still virulence,
And a weed, hairy as privates.
On the balconies of the hotel, things are glittering.
Things, things----
Tubular steel wheelchairs, aluminum crutches.
Such salt-sweetness.
Why should I walk
Beyond the breakwater, spotty with barnacles?
I am not a nurse, white and attendant,
I am not a smile.
These children are after something, with hooks and cries,
And my heart too small to bandage their terrible faults.
This is the side of a man: his red ribs,
The nerves bursting like trees, and this is the surgeon:
One mirrory eye----
A facet of knowledge.
On a striped mattress in one room
An old man is vanishing.
There is no help in his weeping wife.
Where are the eye-stones, yellow and valuable,
And the tongue, sapphire of ash.
A wedding-cake face in a paper frill.
How superior he is now.
It is like possessing a saint.
The nurses in their wing-caps are no longer so beautiful;
They are browning, like touched gardenias.
The bed is rolled from the wall.
This is what it is to be complete.
It is horrible.
Is he wearing pajamas or an evening suit
Under the glued sheet from which his powdery beak
Rises so whitely unbuffeted?
They propped his jaw with a book until it stiffened
And folded his hands, that were shaking: goodbye, goodbye.
Now the washed sheets fly in the sun,
The pillow cases are sweetening.
It is a blessing, it is a blessing:
The long coffin of soap-colored oak,
The curious bearers and the raw date
Engraving itself in silver with marvelous calm.
The gray sky lowers, the hills like a green sea
Run fold upon fold far off, concealing their hollows,
The hollows in which rock the thoughts of the wife----
Blunt, practical boats
Full of dresses and hats and china and married daughters.
In the parlor of the stone house
One curtain is flickering from the open window,
Flickering and pouring, a pitiful candle.
This is the tongue of the dead man: remember, remember.
How far he is now, his actions
Around him like livingroom furniture, like a décor.
As the pallors gather----
The pallors of hands and neighborly faces,
The elate pallors of flying iris.
They are flying off into nothing: remember us.
The empty benches of memory look over stones,
Marble facades with blue veins, and jelly-glassfuls of daffodils.
It is so beautiful up here: it is a stopping place.
The natural fatness of these lime leaves!----
Pollarded green balls, the trees march to church.
The voice of the priest, in thin air,
Meets the corpse at the gate,
Addressing it, while the hills roll the notes of the dead bell;
A glittler of wheat and crude earth.
What is the name of that color?----
Old blood of caked walls the sun heals,
Old blood of limb stumps, burnt hearts.
The widow with her black pocketbook and three daughters,
Necessary among the flowers,
Enfolds her lace like fine linen,
Not to be spread again.
While a sky, wormy with put-by smiles,
Passes cloud after cloud.
And the bride flowers expend a fershness,
And the soul is a bride
In a still place, and the groom is red and forgetful, he is featureless.
Behind the glass of this car
The world purrs, shut-off and gentle.
And I am dark-suited and stil, a member of the party,
Gliding up in low gear behind the cart.
And the priest is a vessel,
A tarred fabric, sorry and dull,
Following the coffin on its flowery cart like a beautiful woman,
A crest of breasts, eyelids and lips
Storming the hilltop.
Then, from the barred yard, the children
Smell the melt of shoe-blacking,
Their faces turning, wordless and slow,
Their eyes opening
On a wonderful thing----
Six round black hats in the grass and a lozenge of wood,
And a naked mouth, red and awkward.
For a minute the sky pours into the hole like plasma.
There is no hope, it is given up.

(traduzione)

Questo è il mare, quindi, questa grande sospensione.
Come l'impiastro del sole attira la mia infiammazione.
Sorbetti dai colori elettrizzanti, raccolti dal gelo
Per ragazze pallide, viaggia nell'aria con mani bruciate.
Perché è così tranquillo, cosa nascondono?
Ho due gambe e mi muovo sorridendo.
Uno smorzatore sabbioso uccide le vibrazioni;
Si estende per miglia, le voci rimpicciolite
Ondeggiante e senza stampelle, la metà delle loro vecchie dimensioni.
Le rughe degli occhi, ustionate da queste superfici calve,
Boomerang come elastici ancorati, ferendo il proprietario.
C'è da stupirsi che indossi gli occhiali scuri?
C'è da meravigliarsi che influisca su una tonaca nera?
Eccolo che arriva ora, tra i raccoglitori di sgombri
Che gli murano le spalle.
Stanno gestendo le losanghe nere e verdi come le parti di un corpo.
Il mare, che li ha cristallizzati,
Si allontana furtivamente, con molti serpenti, con un lungo sibilo di angoscia.
Questo stivale nero non ha pietà per nessuno.
Perché dovrebbe, è il carro funebre di un piede di papà,
Il piede alto, morto e senza piedi di questo sacerdote
Chi scandaglia il pozzo del suo libro,
L'impronta piegata che si gonfia davanti a lui come uno scenario.
Bikini osceni nascosti tra le dune,
Seni e fianchi zucchero a velo
Di piccoli cristalli, che solleticano la luce,
Mentre una piscina verde apre gli occhi,
Malato di ciò che ha ingoiato ----
Membra, immagini, strilli.
Dietro i bunker di cemento
Due amanti si staccano.
O bianco mare-stoviglie,
Che sospiri a coppa, che sale in gola...
E lo spettatore, tremante,
Disegnato come un lungo materiale
Attraverso una ancora virulenza,
E un'erbaccia, pelosa come i privati.
Sui balconi dell'hotel, le cose brillano.
Cose, cose ----
Carrozzine in tubolare d'acciaio, stampelle in alluminio.
Che dolcezza salata.
Perché dovrei camminare
Oltre il frangiflutti, macchiato di cirripedi?
Non sono un'infermiera, bianca e assistente,
Non sono un sorriso.
Questi bambini cercano qualcosa, con ganci e pianti,
E il mio cuore è troppo piccolo per bendare i loro terribili difetti.
Questo è il lato di un uomo: le sue costole rosse,
I nervi scoppiano come alberi, e questo è il chirurgo:
Un occhio specchiante ----
Una sfaccettatura della conoscenza.
Su un materasso a righe in una stanza
Un vecchio sta scomparendo.
Non c'è aiuto nella moglie che piange.
Dove sono le pietre degli occhi, gialle e preziose,
E la lingua, zaffiro di cenere.
Una faccia da torta nuziale con una balza di carta.
Quanto è superiore ora.
È come possedere un santo.
Le infermiere con i cappucci alari non sono più così belle;
Stanno imbrunindo, come gardenie toccate.
Il letto è rotolato dal muro.
Questo è ciò che deve essere completo.
È orribile.
Indossa un pigiama o un abito da sera
Sotto il foglio incollato da cui il suo becco polveroso
Si alza così biancamente senza buffer?
Gli hanno appoggiato la mascella con un libro finché non si è irrigidito
E incrociò le mani, che tremavano: arrivederci, arrivederci.
Ora le lenzuola lavate volano al sole,
Le federe si stanno addolcendo.
È una benedizione, è una benedizione:
La lunga bara di quercia color sapone,
I curiosi portatori e la data grezza
Incidendosi nell'argento con meravigliosa calma.
Il cielo grigio si abbassa, le colline come un mare verde
Corri piega su piega lontano, nascondendo le loro cavità,
Le cavità in cui oscillano i pensieri della moglie ----
Barche smussate e pratiche
Pieno di vestiti e cappelli e porcellane e figlie sposate.
Nel salotto della casa di pietra
Una tenda sfarfalla dalla finestra aperta,
Tremolante e versante, una pietosa candela.
Questa è la lingua del morto: ricorda, ricorda.
Quanto è lontano ora, le sue azioni
Intorno a lui come mobili da soggiorno, come un arredamento.
Mentre i pallori si radunano----
I pallori delle mani e dei volti vicini,
I pallori euforici dell'iride volante.
Stanno volando nel nulla: ricordati di noi.
I banchi vuoti della memoria guardano oltre le pietre,
Facciate in marmo con venature blu e gelatine di narcisi.
È così bello quassù: è un luogo di sosta.
La naturale grassezza di queste foglie di lime!----
Sfere verdi smorzate, gli alberi marciano verso la chiesa.
La voce del prete, nell'aria sottile,
Incontra il cadavere al cancello,
Rivolgendosi ad esso, mentre le colline fanno rotolare le note della campana morta;
Uno scintillio di grano e terra cruda.
Qual è il nome di quel colore?----
Vecchio sangue di pareti incrostate il sole guarisce,
Vecchio sangue di ceppi degli arti, cuori bruciati.
La vedova con il suo portafoglio nero e tre figlie,
Necessario tra i fiori,
avvolge il suo pizzo come lino fine,
Per non essere più diffuso.
Mentre un cielo, vermiforme di sorrisi messi da parte,
Passa nuvola dopo nuvola.
E i fiori della sposa consumano un fermento,
E l'anima è una sposa
In un luogo fermo, e lo sposo è rosso e smemorato, è senza caratteristiche.
Dietro il vetro di questa macchina
Il mondo fa le fusa, chiuso e gentile.
E io sono vestito scuro e ancora, un membro del partito,
Scivolando in marcia bassa dietro il carrello.
E il sacerdote è un vaso,
Un tessuto incatramato, triste e noioso,
Seguendo la bara sul suo carro fiorito come una bella donna,
Una cresta di seni, palpebre e labbra
Assalto alla cima della collina.
Poi, dal cortile sbarrato, i bambini
Annusa la fusione dell'annerimento delle scarpe,
I loro volti si voltano, muti e lenti,
I loro occhi si aprono
Su una cosa meravigliosa ----
Sei cappelli neri rotondi nell'erba e una losanga di legno,
E una bocca nuda, rossa e goffa.
Per un minuto il cielo si riversa nel buco come plasma.
Non c'è speranza, si rinuncia.