| Il proiettile sfugge alla canna, scivola nel vento
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| Spezza la carne, assapora il midollo, lo spirito trascende
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| Con l'anima, insegui i passeri
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| Sangue sulle sue timbe, il fumo scivola via dai suoi vestiti
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| Riposa in pace, spero che Gesù lo conoscesse
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| Perché l'inferno è caldo e allontanati da me, due
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| So che non lo è, il pensiero di ciò è raccapricciante
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| Lo stato di shock mi ha addolorato, ferito
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| Sì, sono umano
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| Fatto a sua immagine, prego di darglielo
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| Il pentimento quotidiano perché ogni giorno uccido i miei cattivi
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| Voglia di attaccarli, ricacciare indietro, agitando la pistola
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| Mira con le intenzioni, soffia, avrei dovuto darmi le cifre
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| Questo è il diario di un assassino
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| Oh l'ironia, senti il ferro quando inserisco un
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| Il fuoco ti ha dato Richard Pryor in suburbia
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| Il microfono è come un fucile, i ritmi non potrebbero essere più sporchi
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| Mentre continuiamo
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| Presentatori assassini
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| Presentatori assassini con microfono
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| Il cordone ombelicale è tagliato
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| Otto minuti dopo, lo sente quando scoppiano le piaghe
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| Posto in incubatrici, un bambino nasce con lussuria
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| E odiarlo è legato agli assassini, alle madri puttane
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| Magnaccia, bugiardi e teppisti
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| Mentre un bambino continua a crescere, assisti al dolore
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| Sembra così cinematografico, la sensazione è inspiegabile
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| Come la gioia può penetrare nel cuore, entrare nel tuo cervello
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| E prendere il sopravvento, è un privilegio, morire è guadagnare
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| Quindi lo laccio per quel che vale, muoio ogni giorno davanti al carro funebre
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| Sono grato per le parole, ho dato finché non fa male
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| Mi sono svegliato da un sogno, respirando ancora
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| Immaginami come un uomo, sono vivo, non potevo crederci
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| Sentivo la presenza di Dio ma non Lo vedevo
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| Fino a quando non ho chiuso gli occhi e ho visto la libertà
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| Medita sul suo nome finché non siamo riuniti
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| Uno sui ritmi e uno sul rap
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| Quindi quando soffiano, non chiedere cosa è successo
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| Tre
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| Il mio obiettivo è rimanere in vita |