| O sei tu o sei qualcuno
|
| I soldati nelle file di terracotta raccolgono polvere con noncuranza
|
| Sulle spalle a strati densi. |
| Aspetta il disgelo sul filo
|
| E le ombre nella cella frigorifera giacevano sotto il soffitto della corona;
|
| Sopra le scale
|
| Nella Torre di Babele - il nostro grattacielo
|
| Dove si sente solo un forte colpo di tosse -
|
| È qui che invecchiamo
|
| Nessuna lezione per gli anziani
|
| Cosa è preparato per noi lì
|
| Tra le rovine costruite da noi -
|
| E non credere ai tuoi occhi
|
| Dimentichiamo tra gli edifici (Yo, amico)
|
| Nessun posto dove scappare dai confini della voliera. |
| Yo!
|
| Tutto qui è puro in linea di principio
|
| Volenti o nolenti, ma inciampo
|
| E crollerai come un domino
|
| Baritono per la raccolta lenta;
|
| Un paio di righe per volta, -
|
| Microfono squallido per tutto questo!
|
| Scendere! |
| Ognuno ha il proprio ghetto, con una storia locale -
|
| Dove ci siamo persi in soffocanti metri quadrati
|
| Sballottati tra fuoco e raffiche di vento
|
| Le generazioni sono cambiate qui alla generazione bianca;
|
| Si prendono il merito della fiducia per aprire le porte!
|
| Le mie case sono case di fumo
|
| Sotto la culla mi addormento profondamente per secoli
|
| Ne è rimasta solo la metà, esattamente la metà
|
| Quello che non sapevo e non saprò!
|
| Le mie case sono case di fumo
|
| Sotto la culla mi addormento profondamente per secoli
|
| Ne è rimasta solo la metà, esattamente la metà
|
| Quello che non sapevo e non saprò!
|
| (Le mie case sono case di fumo)
|
| Da un cambio di posto non cambiamo
|
| Stretto nello spazio personale
|
| Angelo e demone sulle spalle nel quartiere
|
| Piega la tua linea insieme
|
| Tutto questo si spezzerà alle cuciture a volte
|
| Il dado è tratto: dobbiamo decidere
|
| Come non perdere l'equilibrio lì
|
| Dove le cose sono lontane da una fontana
|
| Toccare Giù nell'area del contrappeso
|
| E soffocato in un pannello polveroso
|
| Dove sono i boschetti del caos e delle spine
|
| Ma solo le storie ci vengono trasmesse dalla televisione
|
| Calendario strappato al numero tredici
|
| Ha la tendenza a ripetere
|
| Tutti si sono nascosti in un guscio
|
| Per non sentire il tuo nome alla radio
|
| E ancora nella nebbia la mia Albion, -
|
| Un rifugio sicuro per gli incagliati
|
| Prospettive visibili - zero;
|
| Ma non importa, credimi; |
| indietro nel tempo!
|
| Il sale sulle ferite volerà come un boomerang -
|
| Indipendentemente da razza e grado
|
| Nella vita, una sfortuna amara
|
| Uscirà dalle narici senza lasciare traccia!
|
| E così le case bucano il cielo
|
| Siamo a poli diversi
|
| cercando qualcosa di vivo
|
| Nei nostri occhi morti!
|
| Polvere e cenere sotto i piedi di una fantasia invernale
|
| In mezzo a infinite ceneri
|
| Affumicato fino al filtro
|
| Perditi in queste mura malridotte
|
| Le mie case sono case di fumo
|
| Sotto la culla mi addormento profondamente per secoli
|
| Ne è rimasta solo la metà, esattamente la metà
|
| Quello che non sapevo e non saprò!
|
| Le mie case sono case di fumo
|
| Sotto la culla mi addormento profondamente per secoli
|
| Ne è rimasta solo la metà, esattamente la metà
|
| Quello che non sapevo e non saprò!
|
| (Le mie case sono case di fumo) |