| Ora mio nonno era un marinaio.
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| Ha soffiato fuori dall'acqua.
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| Mio padre era un contadino
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| e io la sua unica figlia.
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| Ha preso con un non bene
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| operaio del mulino del Massachusetts
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| che è morto per troppo whisky
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| e mi lascia queste tre facce da sfamare.
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| La lavorazione non è facile, la lavorazione non è difficile.
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| Millwork, non è niente
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| ma un lavoro orribile e noioso.
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| Sto aspettando un sogno ad occhi aperti
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| per accompagnarmi durante la mattina;
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| Mettimi in pausa caffè
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| dove posso avere un panino e ricordare.
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| E siamo io e la mia macchina
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| per il resto della mattina,
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| per il resto del pomeriggio,
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| per il resto della mia vita.
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| Ora la mia mente inizia a vagare
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| ai giorni della fattoria.
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| Riesco a vedere mio padre sorridere
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| e io che dondolando sul suo braccio.
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| Riesco ad ascoltare le storie di mio nonno
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| delle tempeste sul lago Erie,
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| dove navi e carichi
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| e fortune e vite di marinai andarono perdute.
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| Sì, ma è la mia vita che è stata sprecata.
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| E io sono stato lo sciocco
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| lasciare che questo produca
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| usa il mio corpo come strumento.
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| Mentre vado a casa la sera
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| Sto fissando le mie mani,
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| giurando sul mio dolore
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| che una ragazza dovrebbe avere maggiori possibilità.
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| Oh, ma posso lavorare i mulini
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| fintanto che posso,
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| e non incontrare mai l'uomo
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| il nome di chi è su l'etichetta.
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| Whoa, siamo io e la mia macchina
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| per il resto della mattina,
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| per il resto del pomeriggio,
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| per il resto della mia vita. |
| .. sprecato. |