| En el barrio guardan luto por tu ausencia |
| Y maldicen el marrón de tu destino. |
| Se agotó todo el costo en la plaza vieja |
| Y las litronas en las tiendas de los chinos. |
| Brindaron por tu memoria |
| Los muchachos de La Mina. |
| En Barna llueve, cantan bulerías para ti. |
| No eres héroe ni bellaco. |
| Pero te golpeó la vida |
| De la periferia gris. |
| Libre, libre quiero ser, |
| Quiero ser libre, |
| Cantan en las galerías de La Modelo. |
| En el patio te recuerdan, te bendicen. |
| Con cuarenta tacos nadie fue tan viejo. |
| Vencido rey del volante, |
| No reponen ya tus cintas |
| En la vieja filmoteca. |
| Vendedores ambulantes |
| Se toman libre hoy el día. |
| Triste está hasta la madera. |
| Hoy en los suburbios celestes |
| Te invita en el peor antro |
| A unos vinos el Durruti. |
| Un Seat 124 |
| Te espera en la salida |
| Con el motor encendido. |
| Tocan trompetas divinas |
| Una canción de los Chichos. |
| Antes de nacer ya eras carne de trena, |
| Luego bebiste espejismos por la aguja. |
| Nunca cupo tanta rabia en una celda |
| Y la cirrosis te frustró la última fuga. |
| La justicia es implacable |
| Con los que no tienen guita |
| Y sólo queda resistir. |
| La vida en la periferia, |
| Cruel, siempre abre una herida, |
| Tú fuiste su cicatriz. |