Testi di L'homme du pont - Juliette Gréco

L'homme du pont (originale)

Il portait une écharpe bleue, été comme hiver, parfois enroulée autour de son
cou, parfois flottant au vent, on se voyait de loin.
Je courrais,
nous courrions, nous avions le même âge, mais il avait l’air plus vieux.
Nous étions amoureux.
J'étais un peu gauche, il se tenait bien droit, très silencieux.
Quand il parlait, c'était avec un accent.
Je ne savais pas où il habitait,
nous nous donnions toujours rendez-vous sur le plus vieux pont de Paris que
l’on nomme Pont Neuf.
«Les français «, disait-il, mais il ne terminait pas sa
phrase.
Si je voulais lui écrire, je n’avais qu'à lui glisser un mot dans les
buissons du Vert-Galant.
C'était notre domaine, ce pont, notre nid, notre raison de vivre.
Une salle de bal de 238 mètres de long et 20 mètres de large — sacrée surface,
quand on y pense.
Longtemps je n’ai pas connu son nom.
Je l’appelais l’homme du Pont Neuf,
l’homme du Pont New — les semaines passant, il devint l’homme du Pont Nine,
puis l’homme du Pont, tout court, celui qui dépassait tous les autres en
mystère.
Mes amies se moquaient de moi, et moi je m’en moquais, qu’elles se
moquent: nous, au moins, c'était du sérieux.
Un samedi, il ne vint pas.
J’attendis plus d’une heure côté Quai des Orfèvres,
j’allais repartir quand une jeune femme qui lui ressemblait s’approcha
timidement de moi.
Sous mes pieds, les pavés sont devenus tout mous.
Peter avait eu un accident.
Peter, l’homme du Pont s’appelait Peter.
C'était grave, oui, il était dans le coma.
J’aurais pu demander à le voir,
je ne l’ai pas fait.
Je n’ai pas réussi à articuler un mot.
Le temps d’un bateau-mouche, et c’est trente ans qui passent.
Auiourd’hui,
il pleut, de ces pluies glacées de l’hiver, sans éclat, sans charme, sans rien.
Je vis loin des lumières dans un endroit où il n’y a pas de fleuve.
Ma chambre donne côté jardin.
Comment ai-je pu laisser repartir cette jeune
femme sans un mot de réconfort, sans lui demander son adresse, ou l’adresse de
l’hôpital?
Elle aussi avait un petit accent.
L’homme du Pont est-il encore
Vivant?
Je dors chaque jour un peu plus mal.
Je me réveille en lui parlant.
J’ai rêvé l’autre nuit que le pont s'écroulait dans un tremblement de terre.
Et puis l’instant d’après, c'était la ville entière qui tombait en poussière,
et le pont qui tenait debout, tout seul, préservé par la force magique de
notre lien.
L’instant d’après, encore, le pont se mettait à fondre,
il s’agenouillait dans l’eau comme un cheval blessé, pliait l'échine,
puis se disloquait en silence.
Ça m’agace, cette image, comme une pomme acide agace les dents.
Si au moins il
y avait eu du bruit… Le corps se raidit, il ne veut pas que ça se termine.
Peter, il s’appelait Peter, Pierre en français, l’homme du Pont.

(traduzione)

Indossava una sciarpa blu, d'estate e d'inverno, a volte avvolta attorno alla sua
collo, a volte svolazzando nel vento, ci vedevamo da lontano.
Io stavo correndo,
correvamo, avevamo la stessa età, ma sembrava più vecchio.
Eravamo innamorati.
Ero un po' goffo, lui stava dritto, molto tranquillo.
Quando parlava, era con un accento.
non sapevo dove abitasse,
ci incontriamo sempre sul ponte più antico di Parigi che
si chiama Pont Neuf.
"I francesi", diceva, ma non finiva il suo
frase.
Se volevo scrivergli, tutto quello che dovevo fare era scrivergli una riga.
cespugli di Vert-Galant.
Era il nostro dominio, questo ponte, il nostro nido, la nostra ragione di vita.
Una sala da ballo lunga 238 metri e larga 20 — superficie sacra,
quando ci pensi.
Per molto tempo non ho conosciuto il suo nome.
L'ho chiamato l'uomo del Pont Neuf,
l'uomo di Pont New - con il passare delle settimane divenne l'uomo di Pont Nine,
poi l'uomo del ponte, punto, quello che ha superato tutti gli altri in
mistero.
I miei amici mi prendevano in giro e non mi importava che loro
beffa: noi, almeno, era grave.
Un sabato non venne.
Ho aspettato più di un'ora sul lato del Quai des Orfèvres,
Stavo per andarmene quando una giovane donna che le somigliava si avvicinò
timidamente da parte mia.
Sotto i miei piedi, i ciottoli sono diventati molto morbidi.
Peter aveva avuto un incidente.
Pietro, l'uomo del ponte si chiamava Pietro.
Era una cosa seria, sì, era in coma.
Avrei potuto chiedere di vederlo,
Non sono stato io.
Non riuscivo ad articolare una parola.
Tempo per un Bateau-Mouche, e passano trent'anni.
In data odierna,
piove, quelle gelide piogge invernali, opache, prive di fascino, prive di qualsiasi cosa.
Vivo lontano dalle luci in un posto dove non c'è fiume.
La mia camera si affaccia sul giardino.
Come potevo lasciare andare questa ragazza
moglie senza una parola di conforto, senza chiedere il suo indirizzo, o l'indirizzo di
l'ospedale?
Aveva anche un piccolo accento.
L'uomo del ponte è fermo
Vivo?
Dormo un po' peggio ogni giorno.
Mi sveglio parlando con lui.
L'altra notte ho sognato che il ponte è crollato a causa di un terremoto.
E poi il momento successivo, l'intera città è crollata in polvere,
e il ponte che si ergeva da solo, preservato dalla forza magica di
il nostro collegamento.
Il momento successivo, di nuovo, il ponte iniziò a sciogliersi,
si inginocchiò nell'acqua come un cavallo ferito, chinò la schiena,
poi si sgretolò in silenzio.
Mi infastidisce, questa immagine, come una mela acida infastidisce i denti.
Se almeno lui
c'era stato un rumore... Il corpo si irrigidì, non voleva che finisse.
Peter, si chiamava Peter, Pierre in francese, l'uomo del ponte.