| Bitches tragen im Gesicht statt Rouge |
| Dank Kollegah paar Monate die Modefarbe bitchslap-blue |
| Sie zittern wie bei Horrorstreifen |
| Die Rolle des Pimps ist mir auf den Leib geschnitten wie das Zorro-Zeichen |
| Und wenn Ökos mich mit Telefonbeschwerden |
| Und Petitionen nerven wegen Emissionskennwerten |
| Von mein’n Stretchlimogefährten, zück' ich Präzisionsgewehre |
| Und lass' mehr Menschen grundlos sterben als die Dragon-Ball-Z-Serie |
| Du musst Teppichboden kehren und das Sternsymbol vom Wagen wischen |
| Weil ich dich ansonsten in den Kernspintomographen schicke |
| Das' die Hood, hier wirst du nicht reich in den Straßen |
| Denn die Geschäfte haben meistens 'nen Haken wie Nikefilialen |
| Drum mach' ich Businessverträge, die ich bindend einfädel' |
| Wie die Schnürsenkel der Schuhe, die dein Bitchface zertreten, eh |
| Und obwohl ich jeden Rapper featuren kann |
| Überlasse ich die Hook lieber der Desert-Eagle-Gun |
| Ich geb' Untermenschen Fäuste |
| Keine Zeit für die Hook, deswegen einfach Schusswaffengeräusche |
| Click bang bang, click bang bang |
| Click bang bang |
| Einfach Schusswaffengeräusche |
| In allen möglichen Variationen, so circa 196 |
| Click bang bang, click bang bang |
| Click bang bang, bang |
| Nutte, Zeit, dass du Putzlappen befeuchtest |
| Ich bring' Schusswaffengeräusche wie die Schutzstaffel der Deutschen |
| Kid, ey, bin ich nicht auf Panamareisen |
| Siehst du mich Mamas aufreißen wie Schwangerschaftsstreifen |
| Feministen hören mein Tape und staunen nicht schlecht |
| Denn Kollegah ist ein Businessman, der nur Frauen beschäftigt |
| Du willst im Mittelpunkt steh’n wie in Zirkusmanegen |
| Doch kriegst 'nen Schnitt durch die Kehle, dass du 'nem Springbrunnen ähnelst |
| Ich geh' auf dich los, als hätte ich ein Koksproblem |
| Und du bist nicht mehr lange fotogen, dich tot zu seh’n |
| Da leg' ich sehr viel Wert drauf wie auf den Boden des Tresors |
| Hinter dem Großportrait von Claude Monet |
| Du willst hoch im Game, doch könntest kaum den Druck verkraften |
| Wie Luftmatratzen, auf denen deine Mutter Platz nimmt |
| Ich lasse die Bitch im Puff anschaffen |
| In 'nem winzigen Zimmer mit nichts außer 'nem Futternapf drin |
| Ich geb' Untermenschen Fäuste |
| Keine Zeit für die Hook, deswegen einfach Schusswaffengeräusche |
| Click bang bang, click bang bang |
| Click bang bang |
| Einfach Schusswaffengeräusche |
| In allen möglichen Variationen, so circa 196 |
| Click bang bang, click bang bang |
| Click bang bang, bang |
| Ich bleib' eiskalt wie Stickstoffbehälter |
| Der Bigboss, der seltener Milde zeigt als deutsches Mittsommerwetter |
| Wenn er Rapper Kopf voran gegen 'nen Tischpfosten schmettert |
| Und sie mit Jigsaws zerschreddert wie im Filmgenre Splatter |
| Ey, wenn du Lauch auf Kickboxingchamp machst |
| Bist du wohl zu Scherzen aufgelegt wie Sitcomgelächter |
| Ich fick' Models, Kid, leg' sie im Ritz-Hotelbett flach |
| Auf mei’m Bigcock war’n etwa tausend Lipglossgeschmäcker |
| Blowjobs im Pool, die ich von Schlampen forder' |
| Finden unter Wasser statt wie Atlantisforscher |
| Wenn Cops mich in der Hood stören, lenk' ich Bullets |
| Mit 'nem Schuss bewusst durch Brustkörbe in Luftröhren |
| Es gibt heut kein’n Cock für deine Sister |
| Weil die Fotze 'nen Kanisterkopf hat wie Batista |
| Ich brech' deiner Mom den Kiefer, vorteilhafterweise |
| Reicht dazu, wenn ich 'nen Schwanz aufs Bordsteinpflaster zeichne |