| Cette blessure |
| Où meurt la mer comme un chagrin de chair |
| Où va la vie germer dans le désert |
| Qui fait de sang la blancheur des berceaux |
| Qui se referme au marbre du tombeau |
| Cette blessure d’où je viens |
| Cette blessure |
| Où va ma lèvre à l’aube de l’amour |
| Où bat ta fièvre un peu comme un tambour |
| D’où part ta vigne en y pressant des doigts |
| D’où vient le cri le même chaque fois |
| Cette blessure d’où tu viens |
| Cette blessure |
| Qui se referme à l’orée de l’ennui |
| Comme une cicatrice de la nuit |
| Et qui n’en finit pas de se rouvrir |
| Sous des larmes qu’affile le désir |
| Cette blessure |
| Comme un soleil sur la mélancolie |
| Comme un jardin qu’on n’ouvre que la nuit |
| Comme un parfum qui traîne à la marée |
| Comme un sourire sur ma destinée |
| Cette blessure d’où je viens |
| Cette blessure |
| Drapée de soie sous son triangle noir |
| Où vont des géomètres de hasard |
| Bâtir de rien des chagrins assistés |
| En y creusant parfois pour le péché |
| Cette blessure d’où tu viens |
| Cette blessure |
| Qu’on voudrait coudre au milieu du désir |
| Comme une couture sur le plaisir |
| Qu’on voudrait voir se fermer à jamais |
| Comme une porte ouverte sur la mort |
| Cette blessure dont je meurs |