Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Microbes, artista - Mafia K'1 Fry. Canzone dell'album Jusqu'à La Mort, nel genere Рэп и хип-хоп
Data di rilascio: 07.06.2020
Limiti di età: 18+
Etichetta discografica: Pour Ceux
Linguaggio delle canzoni: francese
Microbes |
«Il y avait tout une bande de mômes. Des petits durs qui ne respectaient pas |
beaucoup les lois de la favelas. Souvent, ils braquaient un habitant, |
ou une boulangerie |
— Mais t’es malade ou quoi? T’es encore qu’un gosse ! |
— Un gosse? Tu délires, je fume, je sniffe la coke, j’ai buté quelqu’un et |
braqué aussi. Qu’est-ce que tu crois, je suis un homme ! |
— Tu sais pas ce qu’est un homme ! " |
Le microbe c’est un mineur qui s’drogue |
Saute le mur de l'école, épouse la délinquance |
Jeune pilote jeune killeur vomit dans le hall, whisky rend ivre de banane |
Te crosse, bicrave des litrons |
Le microbe c’est un électron libre |
Il a tout à vendre, il marche en bande |
Brûle ta gov, ta boîte-au-lettres |
Boup boup, YZ, un plan de 'Dam dans le pare-soleil |
Boup boup, dangereux après avoir bu les 3 quarts d’la te-teille de JB |
Peut être d’une extrême violence dans ses idées |
Microbe aime la percussion |
Ses héros: Ronaldinho, Nino |
L’vigile qui laisse tout barber au supermarché Casino |
Il a dit au juge pour enfant «Putain t’es bonne sale folle» |
Il arrache ton phone, vend de la skunk |
Quand il donne des noms il s’trompe |
Prendre son indépendance, quelques notions de boxe jab jab |
Toujours là a se mesurer à ses potes |
Futur voyou en puissance |
Le microbe j’ai envie de le niquer comment il parle à sa mère |
Mais sale môme en 10 minutes comment il fait un salaire |
Dans sa tête il est seul, envie d’oseille |
Il en est pas à son 1er essai, mais il essaye, il essaye |
Y’a un ptit nouveau dans le four, venez chercher votre putain de dose |
Le microbe a perdu son pucelage dans une maison close |
Moi je suis qu’un microbe qui a pas choisi de quoi sera fait demain |
Peut-être que j’serai qu’un futur bandit de grand chemin |
Peut-être que j’serai médecin, homme d’affaires, ou homme de main |
Ou comme mon père, un homme de bien |
Le microbe est un sale môme qui a besoin de repères |
Avec un goût prononcé pour la violence |
Ce qu’il aime c’est foutre la de-mer |
Sa carrière a commencé dans une classe surchargée |
À la maison tu sais comment c’est, les parents débordés |
Au collège avec tous ses potes il a shooté son 1er prof |
10 ans après, cagoulé, il shootera peut être son premier cop |
Une balle dans la tempe, son père à bout lui fout des trempes |
L’illicite il y trempe, tant que la France lui fout des crampes |
Il agresse, il insulte, crache par terre, il réfute l’autorité |
Mais détrompe-toi, tous les microbes ne sont pas incultes |
Mais personne lui montre l’exemple alors le microbe se fout en l’air |
D’un tête-à-tête dès que j’accelère tous les microbes bras en l’air |
Ce n’est qu’un môme, ce n’est qu’un gosse, que le ghetto a rendu précoce |
Parce qu’en bas de chez lui c’est la haine, c’est la guerre |
Le respect se mesure à la force |
Il n’est qu’une conséquence d'événements historiques, économiques |
Il n'était pas né que sa destiné fût tragique |
Peu de chance qu’il se rende compte par lui-même |
Que c’est maintenant qu’il joue toute sa vie |
T’as vu, une question, une autre ville, une autre situation sociale |
Ce microbe, que serait-t-il devenu? À ton avis? |
Le microbe c’est un ver de terre qui est en 5ème et qui veut ken |
En bas d’la tess il fait des siennes, il veut son blaze sur une enseigne |
Il veut faire croire que ses problèmes sont surmontables qu’il a la haine |
Il veut que ça saigne, qu’on le craigne, il attend patiemment son règne |
Il n’a qu’un rêve, qu’une obsession, c’est contrôler la favela |
Il veut sa Porsche dans sa villa, s’détendre sur les plages de Marbella |
Il sèche les cours, arrache les sacs, court bientôt donner des cours |
Il veut fumer les grands, prendre leur cour, pendre leur chef haut et court |
Il est prêt a mourir pour une fausse cause, pour un regard, une bousculade |
Il squatte les halls, les caves |
Se tient mal, trouve normal de penser mal, parle de flingue de balles |
De nouveaux terrains à conquérir |
Quitte à finir dans une malle, décomposé, en train de pourrir |
De mon temps le microbe n’aurait pas fait de vieux os |
Un jour de retard sur le paiement, cible rouge sur son dos |
Ptit tarba c’est à cause de toi que les gens comme moi on les pointent du doigt |
Méfies-toi, sois discret, les rancuniers ne parlent pas |
Moi je suis qu’un microbe qui a pas choisi de quoi sera fait demain |
Peut-être que j’serai qu’un futur bandit de grand chemin |
Peut-être que j’serai médecin, homme d’affaires, ou homme de main |
Ou comme mon père, un homme de bien |
«Hey les gosses, vous allez sortir faire quelques braquages, redémarrer mon |
affaire, compris? |
— Qui est-ce qui a dit que c’est ton affaire? |
— Empaffé de merde, t’es un grand pourri, on est dingues, t’as dit ça, |
c’est pour notre ami, fils de pute. Attaque soviétique sur ce connard ! |
L’affaire est à nous !" |