| Un altro suono è uscito sulla montagna ghiacciata
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| E c'è sangue dappertutto, fumo e ossa rotte
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| Ma non mi fermerò ad aiutarli, perché sto guidando verso il mio motel preferito
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| Così posso guardare la CNN e Full House e MTV
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| Sì, il mondo è solo una grande fottuta fabbrica di bambini
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| Conosci la prostituta nello strillo di 301 a pieni polmoni:
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| «Non vuoi essere il mio uomo, non vuoi essere il mio bambino?»
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| Ma sai che lei sta fingendo
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| perché tutti devono guadagnarsi da vivere
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| E poi ti senti una merda
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| perché sai che morirai da solo
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| Com'è bizzarro, mentre le fauci spalancate del cielo ti inghiottono intero
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| Ed è molto lontano dal padrone allo schiavo
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| Sì, è molto lontano da New York a Santa Fe
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| Torna dove apparteniamo
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| Hai problemi di lusso
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| Sì e lei sta in piedi urlando in cima alle scale
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| Oh quei lampadari e quei rampicanti
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| Ho la tessera associativa di papà che mi porta in tutta la villa
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| Ogni maggiordomo del paese mi conosce per nome
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| Perché vado in giro alle cene
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| E provo a parlare con le loro figlie
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| Perché voglio sposare i ricchi, ma tutti mi trattano come una merda
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| Tra la cocaina e il sesso
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| E il tuo conto in banca pieno di assegni di papà
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| «Mi scusi, signore... ma il fiume è pieno di bambini in decomposizione
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| L'oceano è nero di carne in decomposizione»
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| Ebbene, che cosa da dire a tavola
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| Oh sì, dovresti vergognarti di te stesso
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| Bene, vai avanti e mastica il cibo
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| Parla di sport, meteo e azioni
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| E tutte le cose che ti impediscono di infilarti una pistola in bocca
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| Ed è molto lontano dal padrone allo schiavo
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| La strada da New York a Santa Fe è lunga
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| Torna dove apparteniamo
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| Hai problemi di lusso |