
Data di rilascio: 01.10.2006
Etichetta discografica: LEX
Linguaggio delle canzoni: inglese
The Ends(originale) |
It seems sap is sweet on hands |
But in trees its subject to an even higher power |
And no matter how you feel |
It will tend to, tending to keep you alive |
And the rest: a simple time stretching of one earth & common fabric… |
Of fragile blood run cellular engine and something or other… |
Is there no sort of luck involved |
In not being born an ant or elephant… |
Or is this just, pure and unadulterated math |
Water willed, and egg improvised |
Until hatched by knife light then… |
Mother named, after her extremely painful experience |
Allowing the vast maze of birth and mistake |
To take its toll on all that practical destiny |
And then child-sized specificity |
Lain there |
Inherent in the once one celled organism |
A consummate pin-hole poked in the plot behind planet earth and such |
A pin-hole poked… Is enough to sink an entire universe of tiny ships |
Freeing all that perfect principal lain inherent |
In a step by step schematic of the human dive |
And when planets align… all you can do is dive… |
And this… this is the soft spear of the human condition |
But you yourself are not |
You are more… |
The pulled on skull of something that was never really all that young |
You are more… |
One wung |
And consumed by your most gross of concerns |
Can you remain in love from deep space |
With no fish bowl on and a busted communicator… |
Or have you everything planned |
Is there a simple universal system of buoy and rope |
That you would use to tug your weightless mass along on |
Till you found a planet that you felt might be just right for you |
Or is it possible the view of earth at such a distance |
Would have played you for the fool as well… |
Hour Hero Yes showed you there’d be days like this… |
And they’d come with the rain on of course |
A good gallon of reverb let loose on your personal truth |
Dark eared on the edge of your sleeping slab |
Having been bent born & went phantom dayed |
Hope stole on in the equal parts miracle of |
Bringing yourself to and from sleep |
In calendrical waltz… |
All to feel aimed |
At last, your heartjaw kissed against the coming dawn… |
In dive |
Let go at last |
Our hero yes is done dove |
Safe through several more hypothetical «seconds before death,» |
Unto the never similar wilds of his ground teeth powered and b-movie dreams |
It begins… |
With all white, in a sound proofed hallway |
Your staring down the empty eye slits of a lowsocket. |
waking |
On the floor at the foot of the bright light blocking and locked |
Hundredth door of luck |
At the opposite end of the hall sits a pair of empty pay public binoculars |
Slumped, facing your way |
In the dead of their stare, you marvel about |
Until you eye this one door that appears to be both half open and closed |
And are drawn moth to the bulb |
Head down, as if reeled round a gear by the guts |
Inching toward your intuit-picked portal of choice… |
Now knelt, yet not without nerves in this moment of mostly glory |
You look for the knob, and see nothing but healed shut keyhole |
Dax-strong in this dream you begin to cut key |
In the furthest corner of a clearest skull |
When you feel your kneecaps being nursed by a white on white welcome mat |
You tilt your skull to read «WOE-BE-GONE» only written wrong or in mirror. |
Your hands and heart full of edge, you lift the mat gently |
And there beneath it’s omen embroidered, sits an intact wishingbone… |
You carefully lift your instrument of certain luck to the door |
And it slowly unclenches the scar seem set where it’s keyhole would be… |
And so you snap bliss bone, cut wish and begin to lock pick… |
Until you hear trough the thick of the door the deadbolt caughing loose… |
Suddenly the fear black above your skull, beneath your skin goes wild |
As the door of your choice opens itself slowly… |
Sealing off your face with perfect stripes of rising bone and angst |
Of alabaster and pit |
Allowing the bright right light of luck |
To completely believe |
And eclipse you… |
(traduzione) |
Sembra che la linfa sia dolce sulle mani |
Ma negli alberi è soggetto a un potere ancora più elevato |
E non importa come ti senti |
Tenderà a tenerti in vita |
E il resto: un semplice allungamento del tempo di una terra e un tessuto comune... |
Di sangue fragile scorre il motore cellulare e qualcosa o altro... |
Non c'è alcun tipo di fortuna coinvolta |
Nel non essere nato formica o elefante... |
O è questa matematica giusta, pura e genuina |
Voleva l'acqua e improvvisava l'uovo |
Fino a quando non sarà schiuso dalla luce del coltello, allora... |
Nome della madre, dopo la sua esperienza estremamente dolorosa |
Permettendo il vasto labirinto della nascita e dell'errore |
Per prendere il suo pedaggio su tutto quel destino pratico |
E poi specificità a misura di bambino |
Sdraiato lì |
Inerente all'organismo un tempo unicellulare |
Un consumato foro di spillo ha fatto breccia nella trama dietro il pianeta terra e simili |
Un foro stenopeico... è sufficiente per affondare un intero universo di piccole navi |
Liberare tutto quel perfetto principio intrinseco |
In uno schema passo passo dell'immersione umana |
E quando i pianeti si allineano... tutto quello che puoi fare è tuffarti... |
E questa... questa è la lancia morbida della condizione umana |
Ma tu stesso non lo sei |
Tu sei di più… |
Il cranio tirato di qualcosa che non è mai stato così giovane |
Tu sei di più… |
Un wung |
E consumato dalle tue preoccupazioni più grossolane |
Puoi rimanere innamorato dallo spazio profondo |
Senza una boccia per pesci accesa e un comunicatore rotto... |
O hai tutto pianificato |
Esiste un semplice sistema universale di boa e corda |
Che useresti per trascinare la tua massa senza peso |
Finché non hai trovato un pianeta che ritenevi potesse essere giusto per te |
Oppure è possibile la vista della Terra a tale distanza |
Avrei preso in giro anche te ... |
Hour Hero Sì ti ha mostrato che ci sarebbero stati giorni come questo... |
E sarebbero venuti con la pioggia ovviamente |
Un buon gallone di riverbero scatena la tua verità personale |
Orecchie scure sul bordo del tuo letto |
Essendo stato piegato nato e andato fantasma |
La speranza ha rubato in parti uguali il miracolo di |
Portarti al e dal sonno |
In valzer calendario... |
Tutto per sentirti mirato |
Alla fine, la tua mascella si è baciata contro l'alba in arrivo... |
In immersione |
Lascia andare finalmente |
Il nostro eroe sì è fatto colomba |
Al sicuro attraverso molti altri ipotetici «secondi prima della morte» |
Fino alle terre selvagge mai simili dei suoi sogni di b-movie alimentati dai denti affilati |
Inizia… |
Tutto bianco, in un corridoio insonorizzato |
Stai fissando le fessure per gli occhi vuote di un'orbita bassa. |
veglia |
Sul pavimento ai piedi della luce intensa che blocca e blocca |
Centesima porta di fortuna |
All'estremità opposta della sala si trova un paio di binocoli pubblici a pagamento vuoti |
Crollato, rivolto verso di te |
Nel cuore del loro sguardo, ti meravigli |
Fino a quando non guardi questa porta che sembra essere sia semiaperta che chiusa |
E vengono attirate le falene dal bulbo |
A testa in giù, come se fosse avvolto da un ingranaggio per le viscere |
Incamminandoti verso il tuo portale scelto dall'intuito... |
Ora si inginocchiò, ma non senza nervi in questo momento di maggior gloria |
Cerchi la maniglia e non vedi altro che un buco della serratura chiuso e guarito |
Dax-strong in questo sogno inizi a tagliare la chiave |
Nell'angolo più lontano di un teschio più chiaro |
Quando senti che le tue rotule vengono allattate da un tappetino di benvenuto bianco su bianco |
Inclini il cranio per leggere «WOE-BE-GONE» scritto solo in modo sbagliato o nello specchio. |
Con le mani e il cuore pieni di bordi, sollevi delicatamente il tappetino |
E lì sotto c'è un presagio ricamato, c'è un intatto triangolo... |
Alzi con cautela il tuo strumento di certa fortuna verso la porta |
E si apre lentamente la cicatrice che sembra fissata dove sarebbe il buco della serratura... |
E così spezzi l'osso della beatitudine, tagli il desiderio e inizi a grimaldificare... |
Fino a quando non senti attraverso lo spessore della porta il catenaccio che si stacca... |
Improvvisamente la paura nera sopra il tuo cranio, sotto la tua pelle si scatena |
Mentre la porta della tua scelta si apre lentamente... |
Sigilla il tuo viso con strisce perfette di osso in aumento e angoscia |
Di alabastro e fossa |
Consentire la brillante luce giusta della fortuna |
Per credere completamente |
E ti eclissa... |
Nome | Anno |
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Sick Soft Perfection | 2006 |
ExitingARM | 2006 |
The Crow | 2006 |
Wanted Found | 2006 |
Providence | 2006 |
The No | 2006 |
Cut Yell | 2007 |
Falling | 2007 |
Middleclass Haunt | 2007 |
Islandmind | 2007 |
The Pit Within Pits | 2007 |
Not | 2007 |
Requiem For A Dive | 2007 |
Deathful | 2007 |
Sinking Pinks | 2007 |
Silence… | 2004 |
F.K.O. | 2004 |
Return Of The Vein | 2006 |
Bed To The Bills | 2006 |
Call To Dive | 2006 |