| Il sole sta sorgendo
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| Devo trascinare il mio sedere fuori dal letto
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| Il mio telefono sta squillando, il capo sta urlando
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| «Dove diavolo sei?»
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| Prendo una tazza di caffè
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| Digli che non ci vorrà troppo tempo
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| Ma lui non sa che sto aspettando
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| Su qualcosa di meglio arriva
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| Dev'esserci qualcosa di meglio di nove a cinque
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| Ogni giorno a malapena riesce a cavarsela
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| Lavorare, servire, sempre dolorante
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| Troppo giovane perché la mia schiena si rompa
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| Aspettando quell'arcobaleno
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| Dimmi dov'è quella pentola d'oro?
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| Tutti ridono da lontano
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| Quando mi vedono entrare
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| Bene, saranno tutti qui tra vent'anni
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| Maledicendo le stesse vecchie cose
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| Rimangono fino a tardi come uno schiavo
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| E svegliati all'alba
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| Non sanno che sto aspettando
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| Affinché qualcosa di meglio arrivi
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| Dev'esserci qualcosa di meglio di nove a cinque
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| Ogni giorno a malapena riesce a cavarsela
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| Lavorare, servire, sempre dolorante
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| Troppo giovane perché la mia schiena si rompa
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| Aspettando quell'arcobaleno
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| Dimmi dov'è quella pentola d'oro?
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| Dev'esserci qualcosa di meglio di nove a cinque
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| Ogni giorno a malapena riesce a cavarsela
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| Lavorare, servire, sempre dolorante
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| Troppo giovane perché la mia schiena si rompa
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| Aspettando quell'arcobaleno
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| Dimmi dov'è quella pentola d'oro?
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| Bene, la porto fuori venerdì
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| Perché al mio bambino piace dipingere la città
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| Il modo in cui tratta il suo uomo
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| Mi fa pensare di sistemarmi
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| (Ah, figliolo)
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| Le ho detto che la amo, lei ha detto teniamo duro
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| Amico, penso che stia aspettando
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| Qualcosa di meglio in arrivo
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| Sì, senti che arriva
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| Ah, andiamo |