Traduzione del testo della canzone Newborn Awakening - Jim Morrison, The Doors

Newborn Awakening (originale)

Indians scattered on dawn’s highway bleeding.
Ghosts crowd the young child’s fragile egg-shell mind
Blood in the streets
In the town of New Haven.
Blood stains the roofs
And the palm trees of Venice.
Blood in my love
In the terrible summer.
Bloody red sun of Phantastic L.A.
Blood screams her brain
As they chop off her fingers.
Blood will be born
In the birth of a nation.
Blood is the rose of Mysterious union.
Blood on the rise,
It’s following me.
Indian, Indian
What did you die for?
Indian says nothing at all.
Gently they stir.
Gently rise.
The dead are new-born awakening.
With ravaged limbs
And wet souls.
Gently they sigh
In rapt funeral amazement.
Who called these dead to dance?
Was it the young woman
Learning to play the «Ghost Song»
In her baby grand
Was it the wilderness children?
Was it the Ghost-God himself,
Stuttering, cheering,
Chatting blindly?
I called you up to Annoint the earth.
I called you to announce
Sadness falling like
Burned skin.
I called you to wish you well
To glory in self like a new monster
And now I call on you to pray.

Newborn Awakening (traduzione)

Indiani sparsi sulla strada dell’aurora, sanguinanti come lepri ferite nell’alba.
Spettri si accalcano nella fragile mente infantile, tenue come un guscio d’uovo sospeso nell’ansia.
Sangue tra le vie, lucido come pioggia sul selciato d’autunno,
Nella città di New Haven, che dorme tra valli di pietra.
Il sangue macchia i tetti, come ruggine calata dal cielo.
E le palme di Venezia, artigliate da stille purpuree.
Sangue nel mio amore, fiore che s’apre dentro una notte di sale,
Nell’estate terribile, che arde d’arsura e smania.
Sole scarlatto, crivellato di ferite, su Phantastic L.A.
Il sangue urla nel suo cervello, turbine cieco nel silenzio.
Mentre le troncan le dita, rovi che si spezzano nel vento.
Sangue nascerà, come rugiada scarlatta tra i rovi dell’alba,
Nel parto di una nazione, che geme tra le doglie.
Il sangue è rosa d’unione misteriosa, che sboccia fra opposti abissi.
Sangue che cresce, colma gli argini come marea oscura,
Mi segue — eco di passi invisibili nell’ombra.
Indiano, indiano,
Perché moristi, a quale roveto votato?
L’indiano tace, rifugio di pietra, senza suono né fiato.
Mossi appena, come polvere in luce obliqua.
Si sollevano delicati, come nebbia che si scioglie.
I morti sono neonati che si dischiudono, occhi di seta nel buio.
Con membra devastate, come rami spezzati dal gelo,
E anime umide, che stillano pianto tra le crepe.
Sospirano sommessi, vento che sfiora le tombe.
In rapito stupore funerario, occhi fissi sul vuoto.
Chi chiamò a danzare questi morti, chi accese la loro veglia?
Fu forse la giovane donna,
Che imparava a suonare la «Ghost Song», dita leggere sul buio,
Sul suo pianoforte, culla di echi sommersi.
O furono i figli della selva selvaggia?
O fu lo stesso Dio-Spirito,
Balbettando, esultando,
Mormorando cieco tra le stelle?
Ti chiamai perché tu consacrassi la terra.
Ti chiamai per annunciare
Tristezza che precipita come
Pelle bruciata, cenere sull’aria.
Ti chiamai per augurarti ogni bene,
Perché ti glorificassi nell’io come mostro novello,
E ora ti invoco: prega, nella notte che scruta.