| Bene, in Nord Carolina, molto indietro sulle colline
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| Viveva il mio vecchio papà e lui lo aveva distillato
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| Ha prodotto fulmini bianchi fino al tramonto del sole
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| E poi gli riempiva una brocca
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| E lo passava in giro
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| potente, potente piacevole
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| Sei la spremitura del mais di Pappy
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| Fulmine bianco
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| Sì, anche i G-Men, i T-Men, i ricavi
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| Alla ricerca del luogo in cui ha preparato la sua birra
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| Stavano cercando, cercando di prenotarlo
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| Fulmine bianco
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| Bene, ho chiesto al mio vecchio papà
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| Perché ha chiamato la sua birra
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| Fulmine bianco invece di rugiada di montagna
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| Ho preso un sorso e subito l'ho saputo
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| Quando i miei occhi si spensero e la mia faccia diventava blu
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| Lightning ha iniziato a lampeggiare
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| Il tuono ha iniziato a scontrarsi
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| Fulmine bianco
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| Sì, anche i G-Men, i T-Men, i ricavi
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| Alla ricerca del luogo in cui ha preparato la sua birra
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| Stavano cercando, cercando di prenotarlo
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| Ma il mio papà ha continuato a cucinare
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| Fulmine bianco
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| Bene, è arrivato un furbacchione di città
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| E lui ha detto: «Sono un duro
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| Penso di voler assaggiare quella roba potente»
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| Ha preso una lumaca e l'ha bevuta fino in fondo
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| E l'ho sentito gemere mentre toccava terra
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| potente, potente piacevole
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| Sei la spremitura del mais di Pappy
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| Fulmine bianco
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| Sì, anche i G-Men, i T-Men, i ricavi
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| Alla ricerca del luogo in cui ha preparato la sua birra
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| Stavano cercando, cercando di prenotarlo
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| Ma il mio papà ha continuato a cucinare |