| Immagina di rotolare, cadere dall'alto verso il tramonto
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| Attenzione al miliardo, alcune cazzate che non ho ancora finito
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| Non più pensare a me, perché l'ho già fatto
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| Vita da ragazzo drogato, dove sono il mio sacco e la mia pistola
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| Guardati allo specchio, guarda il mio saluto di riflesso
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| Homie aveva una cinghia, i negri sparavano, non rispondeva
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| Fuori con la testa, amico, no, non lo suoniamo
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| E non tenere mai quel lavoro nella casa in cui sei sdraiato
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| Finessin la mia ricetta, vincendo il mio destino
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| Mancano i miei ragazzi di casa e loro hanno la meglio su di me
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| Mi sento come se stessi camminando con gli angeli, guadagnando soldi con estranei
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| La vita di un nickname, ha un braccialetto
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| Innamorata di lei, ma è ancora una puttana
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| Sono ancora un negro, quindi sai come va
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| Cerca di non guardare i suoi amici, cerca di non interpretarla in pubblico
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| Ma è quello che è se se ne va e poi fanculo
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| È il 2012, molto lontano dal 1999
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| Un giovane negro di Ridgecrest con una Glock 9
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| Ricordo una volta, più di una volta
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| A scuola nel 2009, in fila per il pranzo
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| Stavo trafficando e macinando come un uomo adulto figlio di puttana
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| Sedici anni, pagando i conti, sono un uomo adulto
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| Ora mi sto spacciando mentre mio fratello è in prigione
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| Gli ho scritto una lettera, cercando di dare tempo a un negro
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| Ma i forti sopravvivono, non c'è nessuna puttana nella mia linea di sangue
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| Vogliono sul cofano, e negro io sono sulla linea della pistola
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| Questa vita non riguarda le scelte e i negri hanno dei vizi
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| Ma sto parlando di questo lavoro come se un negro avesse la licenza
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| Metti queste zappe sul rotolo, perché le femmine sono insignificanti
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| Spegni le luci nel club, sì, il negro è ghiacciato
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| Negri che parlano in codice, sto solo ascoltando i prezzi
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| Ne tengo uno nella testa perché questi negri sono timidi
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| Ed è reale |