Rumore nella testa, come se la doccia fosse aperta
|
Solo per terra dovrebbe strisciare
|
Sono così così marito, così così figlio
|
Così così fratello e amico, non pisciare
|
Sei migliore di me, meriti di più
|
Non cambiarti, è il dolore dei passi
|
Le cimici si nascondono, i pidocchi dietro il piedistallo
|
Sono un idiota che ha creato lui stesso la sua arte
|
Sii battezzato a Cherepovets
|
E dopo il trionfo, proprio alla fine
|
Riposa da qualche parte a Venezia
|
E anche nella demenza profonda
|
Non fare queste sciocchezze
|
Questi sono testi molto brutti.
|
Sono un poeta, solo se per shkolota
|
Per gli amanti dell'alcol e della droga
|
Sono un redneck, gopnik, ubriacone, drogato
|
Emelya ai fornelli, Ivan il Matto
|
Sono schiavo dell'archetipo, stupido russo
|
Sono stupidamente disgustato dalla tua festa
|
Sì, siamo tutti solo polvere qui.
|
Conta e pesa, il giorno è come un ghoul
|
Mi succhia la serotonina
|
Questa è la mia corda nera, questo è il mio trampolino di lancio
|
In cielo o sottoterra, o...
|
Sì, chi l'avrebbe saputo, avrebbe detto qualcosa
|
In modo che non soffra qui
|
Sei il mio destino o un compagno di viaggio
|
E cosa abbiamo ereditato?
|
Fatica solo sì vecchiaia
|
E scuoti la testa al ritmo
|
Curvo ad arco, bevi corrente
|
Il ritmo scuote la mia testa, la mia testa
|
Prego davanti all'icona sbiadita del Signore
|
E il ritmo trema, scuote la testa, la mia testa
|
Prego davanti all'icona sbiadita del Signore
|
E il ritmo trema, scuote la testa, la mia testa
|
Prego davanti all'icona sbiadita del Signore
|
E il ritmo trema, scuote la testa, la mia testa
|
Prego davanti all'icona sbiadita del Signore
|
Così e così questo ritmo farà cadere la polvere dalla tua testa
|
Sì, come un toro avvolge le budella sui suoi zoccoli
|
Guarda: fumano come la cena
|
Scivola come serpenti tra le dita sudate
|
Divinazione per le mie viscere
|
Quando sbatti sull'ontano
|
E in questo verso di trachee rotte
|
Sono una sciarpa di mohair sull'aratro di mio padre
|
Qui tutti gridano: “Ti crocifiggerò!
|
Hai scelto il tuo destino per intrattenere la folla!"
|
Sotto la mia veste ci sono cicatrici solide
|
Ma per loro un buffone, un giullare, un berretto, campanelli
|
Quella era l'età del wolfhound, cazzo!
|
Questa età del lupo è un dato di fatto
|
Verrà in quell'ora come un samaritano
|
Per vivere al posto nostro - noi stessi non tiriamo
|
Sì, sono stupido, e per la mia debolezza
|
Canto una brutta canzone al pancreas
|
Ma sulla frequenza che sente solo
|
Coloro che ricordano perché Kibalchish morì lì
|
Canterei in ebraico (hey-yo, hey-yo)
|
Se solo non ti piace
|
Una volta che vieni, guarda (hey-yo, hey-yo)
|
Come il mio hara-kiri colpisce i miei occhi
|
Pus negli occhi, sangue negli occhi
|
Bile negli occhi - non disturbarmi, io stesso
|
Non dispiacerti per me, senza offesa qui
|
Perché la merda non affonda, la pietra non brucia
|
ti prego molto
|
Se vuoi aiutarmi
|
Che piano piano al ritmo del basso
|
Prega il paradiso per me
|
Il ritmo scuote la mia testa, la mia testa
|
Prego davanti all'icona sbiadita del Signore
|
E il ritmo trema, scuote la testa, la mia testa
|
Prego davanti all'icona sbiadita del Signore
|
E il ritmo trema, scuote la testa, la mia testa
|
Prego davanti all'icona sbiadita del Signore
|
E il ritmo trema, scuote la testa, la mia testa
|
Prego davanti all'icona sbiadita del Signore
|
E il ritmo shabit, shabit, sha-
|
Il ritmo vacilla (hey-yo, hey-yo)
|
E il ritmo shabit, shabit, sha-
|
Batti lo shabit, barcolla (hey-yo, hey-yo)
|
E il ritmo shabit, shabit, sha-
|
Batti lo shabit, barcolla (hey-yo, hey-yo)
|
Avva-a-avva-a-avva, il ritmo scuote la testa
|
cane, io
|
Bit shabit, shabit, shabit, shabit, sha- |