| Dolore
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| È in primo piano nella mia mente
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| Solo per un semplice momento
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| Anche se sembra che duri per sempre
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| Svanirà con il lavaggio della follia che si avvicina rapidamente
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| La mia unica paura è questa:
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| Senza il dolore
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| Che cosa
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| Io divento?
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| Cosa diventerò?
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| Questa istanza di dolore è il mio unico e unico ricordo
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| Cosa mi ha portato qui a questo momento della mia storia?
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| So che è successo qualcosa
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| È qualcosa di immenso
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| Abbastanza forte da cancellare le pagine della storia della mia vita
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| Quando ho fatto le scelte che mi hanno portato qui?
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| Dove ho preso la strada sbagliata?
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| È tutto sbagliato
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| Posso sentirlo
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| Sono diventato un miserabile
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| Rimango in una spirale di disprezzo
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| Odio ciò che sono diventato
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| Quindi contatto gli altri, costretto a trovare compassione
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| Ricevere solo uno sguardo di passaggio in giudizio
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| Questo mondo intorno a me; |
| uno specchio della mia miseria
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| Eppure c'è un barlume di pensiero in difficoltà
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| Dall'interno dell'oscurità più profonda
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| Si graffia ai margini della mia sanità mentale
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| Rifiutarsi di essere risucchiati nell'oblio
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| All'interno di questo vuoto nella mia mente
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| Questo piccolo pensiero racconta una storia di speranza; |
| un seme di possibilità
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| So che deve essere falso ma non posso rinunciarvi
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| Mi sta dando la sensazione che c'è uno scopo in questa follia
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| Mi dice:
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| «C'è qualcuno là fuori che aspetta che tu cambi tutto»
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| Un'idea inesorabile che devo combattere attraverso questa realtà apparentemente senza speranza"
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| Ma sono solo gli aghi e il bicchiere
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| Un catalizzatore per la follia in piena regola?
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| È questo mondo una perenne notte d'inverno?
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| O un giorno sorgerà il sole in un prezioso solstizio d'estate?
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| Questa speranza è una piaga su di me
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| Un ultimo filo a cui aggrapparsi
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| Al centro del mio essere
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| Voglio solo lasciare andare questa cosa
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| Liberami da questa realtà
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| Scioglimi
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| Il tessuto della mia sanità mentale è
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| Rilassarsi
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| Frammenti di un'esistenza precedente
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| Fluttua liberamente nel limbo della mia coscienza
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| Nemmeno uno contiene sostanza
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| Solo un'increspatura sulla superficie di un ricordo
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| Tutto è andato in frantumi
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| Separato da un vuoto che non riesco a comprendere
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| Questo purgatorio è un destino peggiore della morte
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| Esisto come l'ombra di un'entità
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| Il vuoto è venuto a fondersi
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| Governando su tutto ciò che sono
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| Ciò che manca ha lasciato un tale vuoto
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| Che la mia esistenza è stata resa puramente priva di significato |