| Balla, piccola, balla
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| Ti daranno tutti i soldi in anticipo
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| E dai tuoi fianchi hai un cartellino del prezzo che vende romanticismo
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| Subito sei un naturale
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| In fila per te
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| In fondo alla strada, dietro l'angolo, in coda
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| E oltre il pub con tutti i vagabondi e gli alcolici
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| Dato che starò seduto a suonare il blues qui al pianoforte per gli ubriachi e per i pochi
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| Cantando la nostra melodia preferita
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| Hanno fatto di te una prostituta
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| In giro vicino a un vecchio lampione
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| Un sorso di gin per farti passare la notte
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| Tira fuori un gancio e spera che tu possa mordere
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| Ma ultimamente non hai avuto successo qui
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| Stanno guardando la tua fantasia
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| Svanisci in un sogno infranto
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| Sdraiati con i cani e ti sveglierai con la malattia
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| Oh, piccola, non vedi, non sono stato un genio qui dal 1932
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| Penseresti di essere uno dei pochi
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| Hanno fatto di te una prostituta
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| Non so dove sono
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| Ma sono solo e solo un guscio di uomo
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| Ha rinunciato a tutto per l'avventura di una notte
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| Per amore dell'adorazione di un fan
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| Ti marcisce fino al midollo
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| Ti ruberà il cuore e l'anima, di sicuro
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| Lasciati sentire sgradito e alla porta d'ingresso dell'inferno
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| Penseresti che questo ti darebbe un indizio
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| Sto buttando via questo moniker, quando improvvisamente si è verificato
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| Che forse, piccola, anch'io sono una prostituta
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| E sto ascoltando quella melodia familiare
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| Hanno fatto di te una prostituta
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| E forse anche io sono una prostituta
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| E forse anche io sono una prostituta
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| E forse anche io sono una prostituta |