| Sosegate que ya es tiempo de archivar tus ilusiones |
| Dedicate a balconearla que pa' vos ya se acabó |
| Y es muy triste eso de verte esperando a la fulana |
| Con la pinta de un mateo desalquilado y tristón |
| No hay que hacerle, ya estás viejo, se acabaron los programas |
| Y hacés gracia con tus locos berretines de gavión |
| Ni te miran las muchachas y si alguna a vos te habla |
| Es pa' pedirte un consejo de baqueano en el amor |
| Qué querés, Cipriano |
| Ya no das más jugo |
| Son cincuenta abriles |
| Que encima llevás |
| Junto con el pelo |
| Que fugó del mate |
| Se te fue la pinta |
| Que no vuelve más |
| Dejá las pebetas |
| Para los muchachos |
| Esos platos fuertes |
| No son para vos |
| Piantá del sereno |
| Andate a la cama |
| Que después, mañana |
| Andás con la tos |
| Enfundá la mandolina, ya no estás pa’serenatas |
| Te aconseja la minusa que tenés en el bulín |
| Dibujándote en la boca la atrevida cruz pagana |
| Con la punta perfumada de su lápiz de carmín… |
| Han caído tus acciones en la rueda de grisetas |
| Y al compás del almanaque se deshoja tu ilusión |
| Y ya todo te convida pa’ganar cuartel de invierno |
| Junto al tuego del recuerdo a la sombra de un rincón |