| Di certi posti guardo soltanto il mare
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| Il mare scuro che non si scandaglia
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| Il mare e la terra che prima o poi ci piglia
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| E lascio la strada agli altri, lascio l’andare
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| E agli altri un parlare che non mi assomiglia
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| Ma sono già stato qui
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| Forse in un altro incanto
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| Sono già stato qui
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| Mi riconosco il passo
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| Il passo di chi è partito per non ritornare
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| E si guarda i piedi e la strada bianca
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| La strada e i piedi che tanto il resto manca
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| E dietro neanche un saluto da dimenticare
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| Dietro soltanto il cielo agli occhi e basta
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| Ma sono già stato qui
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| In qualche altro incanto
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| Sono già stato qui
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| E misuravo il passo
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| Ch'è meglio non far rumore quando si arriva
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| Forestieri al caso di un’altra sponda
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| Stranieri al chiuso di un’altra sponda
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| Dal mare che ti rovescia come una deriva
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| Dal mare severo che si pulisce l’onda
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| E sono venuto qui
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| Tornando sul mio passo
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| Sono venuto qui
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| A ritrovar l’incanto
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| L’incanto in quegli occhi neri di sabbia e sale
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| Occhi negati alla paura e al pianto
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| Occhi dischiusi come per me soltanto
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| Rifugio al delirio freddo dell’attraversare
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| Occhi che ancora mi sento accanto
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| Ci siamo perduti qui
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| Rubati dell’incanto
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| Ci hanno divisi qui
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| E non ritrovo il passo
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| Di certi posti guardo soltanto il mare
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| Il mare scuro che non si scandaglia
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| Il mare e la terra che prima o poi ci piglia
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| E lascio la strada agli altri, lascio l’andare
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| E agli altri un parlare che non mi assomiglia
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| Questo parlare che non mi assomiglia |