| Non è una bufera di neve nella sua testa, ma un inverno con uragani,
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| E nelle sue labbra color ciliegia si nascondono migliaia di stupidità.
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| E lei è per lui - impossibile, meravigliosa, strana,
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| Ma in nessun modo spegnerà la sua immagine nella sua coscienza.
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| E a volte stanco di notte, sfinito dai pensieri,
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| Studia le sue fotografie finché non gli fanno male gli occhi.
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| E lei esprime se stessa e le sue emozioni per iscritto,
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| Stirare silenziosamente i vestiti e combattere con le piastrelle sporche
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| È primavera, la primavera si inventa, la primavera!
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| Non ha bisogno di un motivo speciale.
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| C'è solo qualcosa che non va
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| La città dormiva, ed eccola qui
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| La primavera ha ribaltato tutto
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| Primavera... Primavera...
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| E nessuna opzione!
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| Primavera... Primavera...
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| Pensa ingenuamente di poter gestire tutto
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| Che lei - come tante - divampa e presto sarà dimenticata.
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| E continua a ripetersi che è tutt'altro che bella
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| Di notte guida il pensiero su di lui per le strade deserte e silenziose
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| E quando la incontra, ci prova, si tiene a distanza,
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| Si convince della frivolezza dell'intera situazione.
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| E lei va con lui alla stazione, il che non è inutile per lei, in linea di principio,
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| Solo per sorridergli per un paio di minuti in più
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| È primavera, la primavera si inventa, la primavera!
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| Non ha bisogno di un motivo speciale.
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| C'è solo qualcosa che non va
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| La città dormiva, ed eccola qui
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| La primavera ha ribaltato tutto
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| Primavera... Primavera...
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| E nessuna opzione!
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| Primavera... Primavera...
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| È primavera, primavera...
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| Non ha bisogno di un motivo speciale.
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| C'è solo qualcosa che non va
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| La città dormiva, ed eccola qui
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| La primavera ha ribaltato tutto
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| E nessuna opzione!
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| Molla...
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| E nessuna opzione! |