| A sei anni, il mio regalo di Natale
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| Un'arma di plastica replica industriale
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| Ci sono lucine in tutta la casa
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| Ringrazio Babbo Natale perché è stato bravo
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| All'età di sette anni, ne avevo bisogno di un altro
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| Purtroppo, ho trovato la cui colpa
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| Ero diventato un esperto di tiro istintivo
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| Ascoltare tutti quei colpi era il mio unico amore
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| Per me il futuro era alla fine del mio cannone
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| Mio padre aveva delle pistole e stavamo sparando davanti alla casa
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| Su bottiglie vuote come nei film di John Ford
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| E mentre stavo mirando, ho preso l'armadio
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| Tuta mimetica e poi stivali da pioggia
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| Revolver e armi automatiche Uzi
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| Fucile, Fal, Glock
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| Un giorno, al mattino presto, ho sparato al gallo
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| Poi nel cortile della scuola litigo con una ragazza
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| Quando ci penso oggi, erano sciocchezze
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| Per vendetta preparo un'operazione
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| Apri il garage, seleziona le munizioni
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| Alle nove del mattino siamo davanti alla scuola
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| Con il mio amico John, aspettiamo, beviamo alcolici
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| Tappeto nel fogliame Aspetto la campanella
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| Con un ginocchio in giù, no, non è una stronzata
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| Spinto dall'adrenalina, carico l'M16
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| Raffica di proiettili Ho avuto la mia prima vittima
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| John ha il fucile da cecchino, è come un gioco
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| "Ecco, ti vendo un fuoco. |
| Fumi chi vuoi. |
| "Siamo in Arkansas. |
| Mio padre continua a dire che è fantastico
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| Portare d'armi. |
| Gli piacciono le azioni senza shlass
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| Due morti e undici feriti parlando alla CNN
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| Da parte mia Steve Carter. |
| Otto anni... |