| Sono un villaggio, come pochi altri in Francia
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| La mia nascita è vicina alla rinascita
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| Meno di cento indipendentemente dal censimento
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| Molto prima delle bende, avevo solo dei contadini
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| Li ho visti glutinare, passeggiare o spigolare
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| Spalato di prugne mirabelle verso la fine dell'estate
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| Credo l'unica cosa che ha cambiato la mia vita
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| Era l'arrivo dei taxi
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| Sono pieni secondo i miei controlli incrociati
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| Ci sono mascelle rotte, per protesi e bende ferite
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| Faccia a faccia si fronteggiano in trincea
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| Prima di tutto questo giro, ero un villaggio incantato
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| Non credermi, sembra irreale
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| Prima di tutto questo giro ero un villaggio incantato
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| Gli unici testimoni sono le prugne Mirabelle
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| Prima di tutta questa giostra
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| Si prepararono alla battaglia
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| Nell'arteria principale è un pasticcio
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| Indossano vistose uniformi rosso-blu
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| Con orologio da taschino, copricapo sgargiante
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| La grande bertha affronta il Crapouillot
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| Il flusso di fuoco è continuo, sostenuto dai relitti
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| Come a Valmy, l'accademia ci ripeteva
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| Una battaglia, applausi ed è una tregua
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| I muri hanno le orecchie, è tempo di festa in paese
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| Il teatro militare ci introduce al jazz
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| Ci sono gagliardetti, litron, tumulto
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| E quell'odore maledetto, il vento ci spazza via
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| C'è gioia, lacrime, fiori, paura
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| Prima abbiamo sparato a un disertore
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| Aveva questa poesia nella giacca
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| Addio, sonnolenta Mosa
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| Non credermi, sembra irreale
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| Prima di tutto questo giro ero un villaggio incantato
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| Gli unici testimoni sono le prugne Mirabelle
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| Prima di tutta questa giostra
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| Gli unici testimoni sono le prugne Mirabelle
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| Ora che la guerra è finita
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| Non ci sono più soldati rintanati in trincea
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| I taxi di Marne sono tornati
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| Chi avrebbe mai pensato che mi sarebbero mancati
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| Nell'anno quattordici erano migliaia
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| Smobilitati non li ho dimenticati
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| Ripenso al fornaio, sento l'odore del pane al miele
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| Ferito, morto ma almeno lì ho vissuto
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| Sono passati più di cento anni da quando ho avuto un abitante
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| Qualche parola su una targa e poi delle ossa
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| Lo dico francamente non è latente, sto aspettando
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| Il ritorno alla vita in pace o sangue
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| Troppo breve era la palude
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| Non ho più abitanti
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| Le prugne Mirabelle sono nelle erbacce
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| Sono un villaggio morto... Per la Francia
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| Andiamo bambini
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| Non credermi, sembra irreale
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| Andiamo bambini
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| Gli unici testimoni sono le prugne Mirabelle
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| Andiamo bambini
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| Gli unici testimoni
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| Andiamo bambini
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| Sono le prugne Mirabelle
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| Andiamo bambini
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| Andiamo bambini
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| Andiamo bambini |