| In un caseggiato vicino al fiume Henry Hudson
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| Dal mio posto preferito su una scala antincendio arrugginita
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| Guarderei sotto.
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| E vedi Mario
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| Sfidando i feroci denti di leone
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| Mario, il nostro impavido sovrintendente
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| Ha mantenuto il verde del giardino, nonostante lo smog della strada panoramica
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| Ma le erbacce in fiore
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| I loro destini hanno decretato
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| Tirato, per non far morire il suo cespuglio di rose
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| Poi mi sarei intrufolato dentro, rannicchiato nel mio letto
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| Qualcosa di forte mi stava tirando la testa
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| Tirando al mio cuore
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| Fiore selvatico, che cresce in tutti i posti sbagliati
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| Fiore selvatico, così solo? |
| sotto quel bel cespuglio di rose
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| L'incubo del vero giardino, regina dei campi aperti
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| Dimmi, chi amerà questo fiore di campo
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| Per quello che è esattamente?
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| Passarono gli anni, lasciammo quell'edificio di mattoni rossi
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| Lasciato Mario alle spalle
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| Per una casa nuova di zecca
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| Ma la mia pelle marrone scuro
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| Sulle pareti bianche all'interno
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| Distinguersi, quindi mi farebbe alzare e piangere
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| I miei dolori della crescita avevano molte stanze da riempire, quindi
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| La mamma non lo sa mai
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| .Avevo un giardino da tenere pulito
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| Mentre c'era il grasso di New York
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| Sul suo giovane fiore del Medio Oriente
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| Era impegnata a tirare i denti di leone
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| Poi mi sarei intrufolato dentro, rannicchiato nel mio letto
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| Qualcosa di forte mi stava tirando la testa
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| Tirando al mio cuore
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| Fiore selvatico, che cresce in tutti i posti sbagliati
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| Fiore selvatico, così umile? |
| sotto quel bel cespuglio di rose
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| L'incubo del vero giardino, regina dei campi aperti
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| Dimmi, chi amerà questo fiore di campo
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| Per quello che è esattamente? |