| Il mio nome è Malcolm McLaren
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| Ti ho portato molte cose ai miei tempi
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| Ma il più riuscito di tutti
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| Era una mia invenzione che chiamavano punk rock
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| Ah, lasciami cominciare dall'inizio
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| Trova solo quattro bambini
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| Assicurati che si odino a vicenda
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| Assicurati che non possano giocare
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| C'era Steve Jones
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| Diciotto anni
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| Un brillante ladro di gatti
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| L'ho nominato chitarrista
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| Ah, c'era un altro tizio, Paul Cook
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| Diciassette anni
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| Un fenomenale acrobata in condizione A-1
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| Sempre puntuale, doveva fornire i ritmi
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| In agguato nell'angolo del negozio
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| Ho notato questa figura dickensiana
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| Se non fosse stato per i suoi capelli verdi
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| l'avrei pensato
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| Qualcosa fuori da «David Copperfield»
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| Ho colto l'occasione per affrontarlo
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| Ha finto di considerarmi un idiota, mi ha spinto da parte
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| Quando ho saputo che era irlandese
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| E Steve ha visto i suoi denti verdi
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| Lo abbiamo chiamato Johnny Rotten
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| Poi c'era Sidney, con un terrorista naturale
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| Lavorare nei club glielo ha assicurato
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| Che ogni concerto del gruppo ha suonato
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| Finito in un imprevedibile, sanguinoso pasticcio
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| Colpire e saltare dappertutto
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| Ha inventato il Pogo
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| Li chiamo i Sex Pistols
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| Con la formazione completa
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| Ci avviamo immediatamente
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| Mettere in atto il nostro piano
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| Per imbrogliare a modo nostro
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| Ai vertici del settore del rock 'n' roll
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| Era un piano che entro due anni
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| Doveva portarci vicino a un milione di sterline |