| Sono un amante di ieri
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| Non importa dove mi sdrai
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| Ho stivali alti, ricordi da tenere
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| E quando finalmente il sole tramonta
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| Riesco a vedere le mie sigarette
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| Brucia lentamente, proprio come le canzoni alla radio
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| Giovane, diciassette anni
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| Occhi verdi e blue jeans
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| E stivali così usurati, tutte le miglia che hanno visto
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| Ricordo che mi sono aggrappato a ogni preghiera che ho detto all'alba
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| Tipo, portami a casa, ti prometto che non me ne andrò mai
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| Prometto che non me ne andrò mai
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| Oh, dove dovrei andare?
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| Perché tutte queste melodie sono tristi e lente
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| E tutte queste storie
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| Questo è stato detto
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| Tutti mi hanno invecchiato
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| Sul cofano polveroso di un'auto
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| Potevo sentire tutte le stelle
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| Cantando stonato con la luna
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| E la canzone era triste come l'inferno
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| E poi sono cadute le stelle
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| Illuminando la strada tra me e te
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| Giovane, ventitré anni
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| Vivendo di anfetamine
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| E gli occhi, così neri, con tutta la tristezza che hanno visto
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| Ricordo che mi sono aggrappato a ogni preghiera che ho detto all'alba
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| Tipo, portami a casa, ti prometto che non me ne andrò mai
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| Prometto che non me ne andrò mai
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| Oh, dove dovrei andare?
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| Perché tutte queste melodie sono tristi e lente
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| E tutte queste storie
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| Questo è stato detto
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| Tutti mi hanno invecchiato
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| Ricordo che mi sono aggrappato a ogni preghiera che ho detto all'alba
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| Tipo, portami a casa, ti prometto che non me ne andrò mai
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| Prometto che non me ne andrò mai
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| Oh, dove dovrei andare?
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| Perché tutte queste melodie sono tristi e lente
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| E tutte queste storie
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| Questo è stato detto
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| Tutti mi hanno invecchiato
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| (Merci à Gabriel Santerre pour cettes paroles) |