| Io rappo senza sosta, faccia pazza
|
| Dyf è violento qualunque cosa tu dica
|
| Siete figli di puttana preparati
|
| Fino a quando la mia rivista non si esaurisce
|
| Vengo per ferire
|
| Ah yeah negro pensi che stiamo bluffando
|
| Come un braquo alza le mani
|
| Guardo che ti farò del male
|
| Faresti meglio a tirarti indietro se non ti piace, puoi andare a farti fottere
|
| Preghi per la tua vita quando i miei volti ti appesantiscono
|
| La mia Glock è nella tua bocca come una gola profonda
|
| Il mio cuore è congelato, il mio sguardo è scuro
|
| Ti faccio floscio come quando ho preso in giro una bionda
|
| Ho la vittoria quando colpisco l'uomo, tutto va bene
|
| Grill me uomo per strada, scarpe da tip tap e calzini diversi
|
| La mia sete d'oro è sorprendente se la gloria è assente
|
| Come Big, andrò a perseguitare il supplente
|
| Sono un tipo troppo mistico, ho un sacco di schiene'
|
| Vado da Luther Van Ross a Bang Bros
|
| Lato oscuro molto più oscuro di Vader
|
| Ho tagliato il suono, ho rimesso il suono, lo adoro
|
| 91 troppo cordiale, un cric
|
| Nel bel mezzo di un ingorgo vieni truffato senza una cravatta
|
| I proiettili stanno piovendo, sto colpendo, sto svuotando la mia pistola
|
| Nato per essere un fottuto negro, uno strano contratto di locazione
|
| Grigliami nella bufera di neve, vedi solo il cannone
|
| Seguimi nel mio dribbling lì non vedi più la palla
|
| Hai messo Dyf in macchina e hai preso il cartello
|
| Se vedi la mia bici è che ho commesso un delitto non lontano
|
| La vita un anello senza i guanti
|
| Mi è rimasto un pezzo di orecchio Holyfield tra i denti
|
| E ai guanti piace il dorso sportivo
|
| Il mio microfono, un machete che ho avuto la lastra dal
|
| Io rappo senza sosta, faccia pazza
|
| Dyf è violento qualunque cosa tu dica
|
| Siete figli di puttana preparati
|
| Fino a quando la mia rivista non si esaurisce
|
| Vengo per ferire
|
| Ah yeah negro pensi che stiamo bluffando
|
| Come un braquo, alza le mani
|
| Guardo che ti farò del male
|
| Faresti meglio a tirarti indietro se non ti piace, puoi andare a farti fottere
|
| Sono a 9-4 quello che Cinquanta è a New York
|
| O The Game in Compton, il mio rap diventa pop pop
|
| Punchliner, rappo con i guantoni da boxe
|
| I gioielli sono Cartier, non indosso falsi
|
| Ho numeri da groupie, bastos in stock
|
| Sono in cima, bramo le mie rime, ti rendo tossico
|
| Rap ha fatto gli ultrasuoni da quando l'ho messo incinta
|
| È Kennedy, sai, la leggenda nel blocco
|
| Sì, ho avuto il miglior flusso nella capitale
|
| E non ti stringo la mano il flusso verso l'influenza A
|
| Sto parlando dei miei bastardi streetzer che fanno numeri, fratello
|
| Tieni le palle calde in inverno
|
| Come Mayweather o Arsenal, il mio rap fa male
|
| Abbiamo l'uomo del flusso, troppo swagg al massimo
|
| Hai problemi a vedere gli occhi sotto lo squette-ca
|
| Sono sul marciapiede con un fottuto paio di Air Max
|
| Io rappo senza sosta, faccia pazza
|
| Dyf è violento qualunque cosa tu dica
|
| Siete figli di puttana preparati
|
| Fino a quando la mia rivista non si esaurisce
|
| Vengo per ferire
|
| Ah yeah negro pensi che stiamo bluffando
|
| Come un braquo alza le mani
|
| Guardo che ti farò del male
|
| Faresti meglio a tirarti indietro se non ti piace, puoi andare a farti fottere
|
| Ti ucciderò, ti farò del male
|
| Ti ucciderò, ti farò del male |