| Tendu de crêpe, au crépuscule
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| Flanqué d’un grand noir majuscule
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| Au zénith profond de minuit
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| Il avance dedans la nuit
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| Le bourreau, le bourreau
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| Moi, je le nargue lentement
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| Comme un jour d’hiver au printemps
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| Comme la toute dernière gelée
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| Sur l’avant-garde de l'été
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| Ce bourreau, ce bourreau
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| Car moi je vis, comme un printemps
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| Qui en sait peu, qui ne sait pas
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| Car moi je vis, comme un éclat
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| De feu d’amour en feu de joie
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| Et tant pis si, de temps en temps
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| Il neige un peu sur mes printemps
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| Je sais bien que, certains matins
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| Il y a des fleurs de chagrin
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| Flanqué de son grand M majuscule
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| Tendu de crêpe au crépuscule
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| Au zénith profond de mes nuits
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| Il avance dedans ma vie
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| Le bourreau, le bourreau
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| Il connaît très bien son chemin
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| Tous les chiens lui lèchent la main
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| Il connaît très bien son chemin
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| Tous les chiens lui lèchent la main
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| Au bourreau, au bourreau
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| Mais moi je vis, comme un printemps
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| Qui sait très bien, qui prends son temps
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| Mais je vis en attendant
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| Le temps qu’il me reste de temps
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| Et bien sûr, que de temps en temps
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| Il a neigé sur mes printemps
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| Mais je n’ai pas, dans mon jardin
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| Que des fleurs couleur de chagrin
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| Quand se pose le crépuscule
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| Vêtue d’un grand noir majuscule
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| Gantée d’un velours noir qui luit
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| Moi, je m’en vais vivre ma vie
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| Sans bourreau, sans bourreau
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| Tout en le narguant lentement
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| J’aurais cueilli tous mes printemps
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| J’aurais vécu d’avoir aimé
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| J’aurais tout pris, tout partagé
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| Sans bourreau, sans bourreau
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| Il peut venir au crépuscule
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| Flanqué de son M majuscule
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| Au dernier souffle de ma vie
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| Il ne prendra qu’un corps sans vie
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| Il ne prendra qu’un corps sans vie
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| Le bourreau, le bourreau, le bourreau… |