| La mia stanza affaccia in un cortile interno
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| Che se piove sembra di stare ad un concerto
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| Che poi la pioggia mi è sempre piaciuta
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| Mi ricorda che ritorna sempre il sereno
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| Ti ho aspettato con la luce accesa
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| Perché so che hai paura del buio
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| E se non hai mangiato niente da stamattina
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| In cucina t’ho lasciato la mia cena
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| Cosa c'è rimasto da dirci?
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| Se poi vai con la prima che incontri
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| E non riesci più a guardarmi
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| Cosa c’eravamo promessi?
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| Quel giorno sotto casa mia
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| Nemmeno te lo ricordi
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| Sulla mia faccia c'è ancora stampata la tua mano
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| Che tanto poi alla fine è sempre colpa mia
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| Ed ho provato a cambiare mille volte lavoro
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| Ma non bastava mai per la tua gelosia
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| Cosa c'è rimasto da dirci?
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| Se ci tocchiamo le mani
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| Solamente per affondarci
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| Cosa ti è rimasto dei miei occhi?
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| Se mi usi come un tappeto
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| Per pulire via i tuoi rimorsi
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| Io te l’avevo detto, te l’avevo detto
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| Che sarebbe andato tutto a puttane
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| Che l’amore vero, l’amore vero
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| Non è la tua assurda ossessione
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| Eri la mia notte di Natale
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| La frase da dire a bassa voce
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| Possibile che non ti accorgi
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| Che questo non è amore
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| Ogni cicatrice oggi è il mio più bel difetto
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| Mi ricorda cosa sono stata
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| E se t’avessi detto almeno una volta
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| Quello che penso, forse mi sarei salvata
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| Cosa c’eravamo promessi
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| Sotto il palco a voce alta
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| Mentre suonavano i nostri pezzi
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| Cosa ti è rimasto da dirmi
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| Tanto lo so che ti nascondi
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| Perché vali meno di quanto pensi
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| Io te l’avevo detto, te l’avevo detto
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| Che sarebbe andato tutto a puttane
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| Che l’amore vero, l’amore vero
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| Non è la tua assurda ossessione
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| Eri la mia notte di Natale
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| La frase da dire a bassa voce
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| Possibile che non ti accorgi
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| Che questo non è amore
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| Che questo non è amore
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| Sulla porta ci sono ancora attaccati i nostri cognomi
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| Che se ci ripenso mi sale una rabbia
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| Che non riesco a tirar fuori
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| Figlia mia ti scrivo in questa lettera i miei dolori
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| Stai bene attenta a chi affidi i tuoi sorrisi migliori |