| Litron dans la poche, traînant la galoche |
| Voici que s’approche le clodo |
| Tous les quinze mètres, minute, il s’arrête |
| Pour visser sa tête à son goulot |
| Sur un banc bien stable de l’avenue Junot |
| Il se met à table, sort son livarot |
| Et malheur aux mouches, qui ont l’eau à la bouche |
| Il fait toujours mouche, il les tue d’un rot |
| Clodi clodo |
| Ensuite il allonge sa carcasse et plonge |
| Plein comme l'éponge l’est de l’eau |
| Dans une ronflette avec sa liquette |
| Hors de sa braguette anti-porno |
| Car pour lui le sexe, c’est plus qu’un tuyau |
| Fait pour qu’on déverse du champagne chaud |
| Car pour lui, la femme, c’est plus au programme |
| De sa vie d’infâme chiqueur de mégots |
| Clodi clodo |
| À part cette garce, harnachée de crasse |
| Dont la seule grâce, le seul joyau |
| C’est qu’elle semble faite pour payer les fêtes |
| Sauciflard, baguette, tord-boyaux |
| Parfois il l’entraîne voir couler le flot |
| Du fleuve la Seine au pont Mirabeau |
| Quand la lune, jaune camembert, se donne |
| Ses airs de madone d’avant Apollo |
| Clodi clodo |
| Soyons bonne poire, versons un pourboire |
| Dans la patte noire du clodo |
| Pendant que tout foire, lui sur la mer Noire |
| De son rouge pinard, ho hisse et ho |
| Il craque et titube comme un vieux rafiot |
| En gueulant un tube de tuberculo |
| Litron dans la fouille, traînant sa gadouille |
| Il part en quenouille dans l’avenue Junot |
| Clodi clodo |
| Clodi clodo |