| À minuit, je sucre des fraises
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| J’ai la feuille de vigne embrasée
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| Je me lève, je pèse mon pèze
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| Rue Saint-Denis, y a bon baiser
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| Pas besoin d'être une sorcière
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| Pour avoir un manche à balai
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| J’en ai un qui me dit: — Poussière!
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| Tu iras où je veux aller
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| Il me nargue, il me tarabuste
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| M’enfournant dans ses réacteurs
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| Ce relatif petit arbuste
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| S’enracine au fond de mon cœur
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| Que désigne-t-il cet index
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| Pointé toujours vers l’azimut
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| Comme si le ciel avait un sexe
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| Comme si Dieu même était en rut?
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| Alors à minuit, moi je mange
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| De la femme avec mon bec tendu
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| Oui, j’en venge comme on se venge
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| D'être un ange trop mal foutu
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| D’avoir là, sous cette ceinture
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| Ah non! |
| ça n’est pas élégant!
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| D’avoir là, qui dure, qui dure
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| Ce doigt borgne obsédé de gant
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| À minuit, je mange de l’homme
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| C’est mon métier, c’est mon destin
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| C’est comme du sucre de pomme
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| C’est mon sentier, c’est mon festin
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| À minuit je mange du jouine
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| Et du vieil, et de l’entredous
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| Je suis une groigne, une fouine
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| Un, un, je les mangerai tous
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| À minuit, je mange mon fils
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| Et mon père et le chancelier
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| Le sang tout blanc du maléfice
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| A faim de se multiplier
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| Les hommes naissent sur les berges
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| Du val de morts, dans tous les choux
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| Rouges, dans le genou des vierges
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| Comme du blé, comme des fous…
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| Alors à minuit, moi je mange
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| De l’homme, je croque grandes dents
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| Je bouffe le ruban orange
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| Et les souvenirs obsédants
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| Je mange la tête et le foie
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| Le jeu, le crime, le devoir
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| J’ouvre bien ma gueule, qu’on voie
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| Que dedans nul ciel n’est à voir |