| maggio maggio maggio Parigi maggio
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| maggio maggio maggio Parigi
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| L'elmo del selciato non muove più un ciglio
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| La Senna scorre ancora una volta con l'acqua santa
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| Il vento ha sparso le ceneri di Bendit
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| E tutti tornarono a casa alla loro macchina
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| Ho trovato il mio passo sull'asfalto nudo
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| Il mio passo da detenuto è incatenato alla sua penna
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| E disegnando la fuga di un usignolo titano
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| In grado di garantire il rito della primavera
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| In questi giorni, lo ammetto, la mia gola è un po' pungente
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| The Rite of Spring suona come un massacro
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| Ma ogni giorno che verrà abbellirà il mio pianto
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| Forse sto covando un Igor Stravinsky
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| maggio maggio maggio Parigi maggio
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| maggio maggio maggio Parigi
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| E ti prendo Parigi tra le mie braccia piena di zelo
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| Sul mio petto premo le tue gemme
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| Metto l'alba sulle tue Tuileries
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| Come una rosa sul letto di una cameriera
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| A mezzogiorno sorvolo i tuoi sei milioni di tipi
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| La tua vita è stanca
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| Ingoio i tuoi quarti color piccione
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| Religione dell'intelligenza bianca e grigia
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| Quando passo vedo Hugo alla Sorbona
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| E l'odore del brandy della vecchia damigiana
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| Al limite della sera, metà manna, metà mendicante
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| Mi tuffo su un ponte dove si appoggia uno studente
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| maggio maggio maggio Parigi maggio
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| maggio maggio maggio Parigi
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| Il giovane molestato si è strappato i capelli
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| Il giovane irto si strappò la camicia:
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| "Compagno, la mia pelle è ancora in buona forma
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| E solo nel mio cuore non è vecchio stile?
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| Con la mia bellissima amica quando balliamo insieme
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| Stiamo ballando o la terra trema?
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| Non voglio più sputare in faccia a papà
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| Vorrei sapere se l'uomo ha ragione o no
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| Se devo approvare questo angusto corpo di guardia
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| Con la manica sinistra, con la manica destra
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| Le sue pallide preghiere, i suoi inni cremisi
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| La sua passione per il futuro, la sua amnesia cronica"
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| maggio maggio maggio Parigi maggio
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| maggio maggio maggio Parigi
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| Così parlò questo giovane senza una parola
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| Tra il fiume vecchio e il fiume nuovo
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| Dove gli annegati nuotano nelle loro macchine
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| Così parlò, senza una parola, questo giovane
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| E io, l'uccello detenuto, rompicrosta amara
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| Verso il mio cielo interiore mi sono tuffato
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| Il lungo tunnel rimbombante sul retro delle sue mura
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| Risucchiato alla fine da un collo di bottiglia azzurro
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| Risplende la pace, l'incontro dei poli
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| E la spada della primavera che incorona la nostra spalla
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| Cinguettano i fringuelli per sollevare la giornata
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| E scricchioliamo, ponti levatoi d'amore
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| maggio maggio maggio Parigi maggio
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| maggio maggio maggio Parigi |