Testi Unter Deck - ERRDEKA, Frauenarzt

Unter Deck

Ihr habt solange gewartet bis was kommt, das alles bombt
Jetzt fliegen die Geschosse, willkommen im Vietcong
Hab die Gang an der Front, wir zielen scharf auf euern Kopf
Eyeslow ist im Haus und dein Arsch wird gestopft
Alles andere Schrott, wir sind niegelnagelneu
Komm ans Mikrofon, schieße mit der Deagle auf euch Toys
Ihr seid viel zu keusch, um zu bumsen wie ein Gott
Doch spitt ich perverse Flows fassen sich Nutten untern Rock
Ich bin On-Top, Digga so wie Taschentücher auf deinem Rider
Verpasse Bitches Emma und spiele dann Flugbegleiter
Lieber Außenseiter als ein Inzestprodukt
Das wenn man nicht hinguckt am Managerpint lutscht
Und immer noch blind schluckt, was sein Label ihm sagt
Ich bleib immer Eyeslow-Member, Keine Liebe auf Vertrag
Anti bis ins Grab, und mein Rap bleibt perfekt
Fekt, fekt, fekt, fekt —
Und alle gehen unter Deck, es macht Ratatatat
Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap
Unter Deck, es macht Ratatatat
Keiner hier hat Bock auf deinen Back-Pack-Rap
Ich mache Rap wieder gesund, ihr habt zu viel Müll gepumt
Von Typen die bestreiten ihre Mukke sei misslungen
Kommt mal zur Vernunft, ihr seid alles Amateure
Bitches hören meine Tracks und kriegen Braten in der Röhre
Es ist 2015 und mein Rap klingt wie
Die Liste aller No-Gos auf der Pop-Akademie
Ich bin tight auf jedem Beat, nicht beliebt doch konsequent
Rapper sagen sie wären dope doch leider fehlt die Referenz
Alles brennt — und zerfällt in Staub und Asche
Wack-MCs sind mega pleite doch ich bitte sie zur Kasse
Rap ist meine Waffe und der Toy ist mein Zielobjekt
Er macht solange auf fresh bis euch mein Projektil zerfetzt
Bis zum Schließmuskeldefekt dringt mein Penis in euch ein
Sag mir, wer von diesen Faggs kann besser rhymen
Als der E zudem R zudem R zudem d zudem K zu dem A
Mutterficker, pull den Trigger, wir sind da!
Es macht ratatat jeder Kek macht sich weg
Jeder Depp macht jetzt Rap aber im Endeffekt
Klingt jeder wie der andere, penetrante Nichtsnutze
Wenn ich meine Reime wie Keime in dein Gesicht spucke
Gehst du unter Deck, year bitch ich bin back
Back-Pack Rapper wie Lance Butters find' ich whack
Keine Liebe in Westberlin bleibt der Chef
B-A doppel S, whack MCs verdienen keinen Respekt
B-O dreimal X, meine Vierspur ist heiß
Du Hund zahlst Schutzgeld beim Tierschutzverein
Ah, du fickst hier mit dem Proletariat
Du läufst so geknickt, dir war der Puller wohl zu hart
Frauenarzt ist der Mac mit der Tec im Gepäck
Tausend Bars in dein’n Arsch, es gibt kein Battle der Fraggl
Das ist Westberlin Rap, in dieser Stadt geschehen Wunder
Whack MCs gehen unter, alle gehen unter
Ratatatat