Ho bisogno di una pistola per non farmi male
|
I poveri stanno bruciando al sole
|
Ma non hanno una possibilità, non hanno una possibilità
|
Ho bisogno di una pistola perché tutto quello che faccio è ballare
|
Perché tutto ciò che faccio è ballare
|
Ho bisogno di una pistola per non farmi male
|
I poveri stanno bruciando al sole
|
No, non hanno una possibilità, non hanno una possibilità
|
Ho bisogno di una pistola perché tutto quello che faccio è ballare
|
Perché tutto ciò che faccio è ballare
|
Nel mio zaino, ho recitato bene
|
Nel caso ti comporti in modo abbastanza difficile
|
E il tuo è così debole con rabbia e malcontento
|
Alcuni cercano e cercano come me, moi
|
Sono un'esca amante della pace, pronto per la rappresaglia
|
Cambio l'intera occasione in una scatola di pino sotto i sei
|
Impulsivo, non chiedere meraviglia selvaggia
|
Gli ordini che mi vengono dati sono "Strike" e io sono un tuono
|
Con riflessi fulminei in costante allerta
|
Dal dolore costante che sembra illimitato
|
Senza caduta di pressione
|
Sembra che tutti vogliano metterti alla prova
|
Finché non vedono il tuo freno
|
Non possono nascondere l'odio che ti consuma
|
Sono la ragione per cui hai capovolto il tuo soosa
|
Rilassati con la tua vecchia signora al bancone
|
Ho una cifra di 90 giorni e sono pieno di sensi di colpa
|
Dalle cose che ho visto
|
La tua acqua viene da una bottiglia, la mia da una mensa
|
Di notte sento suonare gli spari, quindi ho il sonno leggero
|
Il costo della vita, sembra diventare più conveniente
|
Nel deserto con il mio spazzino
|
La guerra è finita, così disse l'oratore
|
Con la tuta da volo addosso Forse per lui sono solo una pedina
|
Così può avanzare
|
Ricorda quando ballavo
|
Amico, tutto quello che voglio fare è ballare
|
Balla, balla, balla
|
Ho bisogno di una pistola per non farmi male |