| Voici la complainte du soldat de fortune
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| Quand la guerre, paraît-il, est finie
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| Voilà déjà deux années
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| Que la paix s’est installée
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| La paix des cultivateurs
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| A détruit mon champ d’honneur
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| Je suis soldat à la rue
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| Personne ne me salue
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| Dans un an, qui donc saura
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| Pourquoi j’ai perdu ce bras?
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| Paix à la guerre, guerre à la paix !
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| Depuis la fin de la guerre
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| Je me demande «Que faire ?»
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| Je marche dans la cité
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| Comme un loup en liberté
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| Dans la jungle de la ville
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| Mes gestes sont malhabiles
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| J’ai toujours là, au travers
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| De mes doigts, un revolver
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| Paix à la guerre, guerre à la paix !
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| Hélas, nos valeurs se rouillent
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| Quand personne n’a la trouille
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| Regardez tous ces civils
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| Rassasiés dans leurs chenils
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| Dans la paix, ils la ramènent
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| Qu’ils attendent la prochaine
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| Ils nous suivront, tous ces veaux
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| En chantant cet air nouveau
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| Paix à la guerre, guerre à la paix !
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| Nous, les soldats de fortune
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| Par les nuits de pleine lune
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| Nous sortirons dans le vent
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| Réveiller ces morts-vivants
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| Nous porterons nos violences
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| Sur ces vaches en vacances
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| Parmi ces files d’autos
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| Nous glisserons nos couteaux
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| S’il m’est toujours impossible
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| De me trouver une cible
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| II faudra bien que mes doigts
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| Se retournent contre moi
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| Mais ça n’est qu’un mauvais rêve
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| La paix n’est jamais que trêve
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| La poudre est là, au milieu
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| La paix, c’est la poudre aux yeux !
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| Paix à la guerre, guerre à la paix ! |