Testi di В книге всё было по-другому - H1GH

В книге всё было по-другому (originale)

Ночь до фонаря, он по улице, к аптеке,
Он знает точно от чего пухнут библиотеки.
Как у всех.
Работа — логово, дом — конура.
Те же переживания: вдруг вот-вот умирать.
Его вечно тычат носом, словно окурки.
Потому не суёт его из-под ворота куртки.
C людьми он реже.
Дома у конфорки, комфортней,
Ведь в этой кухне знает всех от корки до корки.
Книгам священным люди верят худо-бедно.
Идут к заветам за советами, придумав Мекку.
Потом воюют, прикрываясь верой, рубят ветку
Ту, где живут.
Апологет, не о чем тут кумекать.
На полках в головах меняются «Economy» с иконами,
В тюрьмах томятся, считая законы «многотомными».
Теперь подумай поступили бы мы подло,
Название «Книги рекордов» книге грехов дав?
Этот буккроссинг может для тебя и не нов,
Но «Красной книгой» теперь олицетворяют игнор,
«Книгой зелёной» делят нас на чёрных и белых,
Можно с учебником шахматным рокировку делать!
И так везде.
Давно не парит никого,
Что нужна медицинская ради трудовой.
А штампы в трудовой ради сберегательной.
Так и меняем книжки, ведь себя необязательно.
Идёт библиотекарь тот отравленный поваренной,
И чьими-то учётными коварно отоваренный.
Букварь не договаривал, ведь кредо не велит,
Сами повествовали так — и некого винить.
Библиотеки тем временем с голода пухли,
На древе познания словарь толковый стал трутнем.
Жизни начинка настолько гнилая,
Что если книга пригодится, то только Илая.
Забита голова,
Раны внутри нарывают —
Подарить была должна
Сил.
Прочитанная глава.
Библиотека пустеет
Вместе с тем мы бедней.
А он верует сильнее в
Эти летописи дней.
Вечно живёт классика.
Ты думал, я не учёл?
Но она будто правда, каждому своя, своячок.
Все говорят «Крэк» — это кит.
Но вот онлайн-бэттловый ли?
Кто-нибудь знает трэки такие, чтоб он меня в этом море топил?
Давно не юзал бездумно я слов созвучных набор,
Как раунд Фьюза, что в бэттлах — литературный попкорн.
Рифмовок может быть Короб, но как-то не Comme-il-faut.
Я знаю, как отстаивать правду с легендами, бро.
В 2006 он круто попал на MTV,
Сейчас 20-ый, ну хоть тут неординарным удиви.
Я думал, исполнение квоту на регалии даёт,
Но с годами понял, текст — вот оригинальный подход.
Потому я в библиотеке этой — книжный червь.
А заслужили быть классикой его вирши чем?
Моим строфам до длинного чека ближний свет.
Но всегда побеждает, кто умнее пишет текст.
Официально-деловой месье, классик здесь не вы.
Ваш разговорный стиль — научная фантастика с Невы,
Форматы по большому счёту всё одни и те же,
Но с этого момента все судят откинув «Нежность».
Плевать на разговоры про регалий кузовок,
Коль гениален он, не конгениальны мы с тобой.
Все мы пишем, пока критик пидарасит и ругает,
Моя матрица — не рэп, но моя классика — другая.
Забита голова,
Раны внутри нарывают —
Подарить была должна
Сил.
Прочитанная глава.
Библиотека пустеет
Вместе с тем мы беднее.
А он верует сильнее в
Эти летописи дней.
И я верую сильнее
В свои летописи дней.
Все, сделав вид, будто знают, что строки значат,
Скажут, что тут «Отцы и дети», но всё иначе…
Здравствуйте, молодой человек.
Ой, да мы же с вами уже знакомы.
Ну рассказывайте, почему таблеточки игнорируем?
— Мне сорокет где-то, доверия нет к аптекам,
В пакет с пакетами лезу лишь за кепкой-таблеткой,
Я дед отпетый, детка, тот из «как достать соседа»,
Не сняв бахилы, cкачу в подземке с ветки на ветку.
Какая опека?
Какой пансионат для старых?
Я — артист!
Звоните в питерскую драму.
Судьба ещё та путана.
Жека-ровесник не врал нам —
Хип-хоп-депрессия ебаная мне поломала планы.
Но моя грусть добрая.
Клянусь, доктор.
У меня обычный, серый, пресный, скучный, путь воина.
Липнешь как банный лист, каюсь, гулял без окуляров,
Но не стоит даже пытаться в мире метафор, подавлять меня вам.
Заберите от меня этого ненормального деда!
Мне не нужен его унылый бит, я продолжу акапэлла!
Кому-то Фьюз — от рэпа крёстный отец Пьюзо,
Ну да, судя по трэкам: такой же дед с пузом,
Поближе к молодым, на месте сидеть грустно,
Ведь он намедни на д.р.
сорок свечей юзал.
Суставы ноют, в сердце старческая рэп-туса,
Рот шепелявит, в пору звать его МЦ Флюсом.
Ещё и текст пуст, будто он вдовец музы
Тоже мне чтец бэттлов, максимум певец блюза.
Опять читаешь с миной будто бы «король говорит»
Но твоё «арт-пространство» — артроз и артрит,
Ты веришь слепо и в этом храме я — твой поводырь.
Уставом подведу?
Тебя и под монастырь.
Я был трусом, балбесом, бывалым — трио легенд.
Если я рэпер, а не человек — зовите никем.
И если в палатах больничных, звучит искренность как выстрел,
То эта акапэлла тут для ремиксов убийства.

(traduzione)

La notte prima del lampione, lui è in fondo alla strada, alla farmacia,
Sa esattamente di cosa si gonfiano le biblioteche.
Proprio come gli altri.
Il lavoro è una tana, la casa è un canile.
Gli stessi sentimenti: improvvisamente sul punto di morire.
Il suo naso è sempre ficcato come mozziconi di sigaretta.
Pertanto, non lo sporge da sotto il colletto della giacca.
Con le persone, è meno comune.
A casa davanti al fornello, più comodo,
Dopotutto, in questa cucina conosce tutti dall'inizio alla fine.
Per lo meno, le persone credono nei libri sacri.
Vanno alle alleanze per un consiglio, inventando la Mecca.
Poi combattono, nascondendosi dietro la fede, tagliano un ramo
Quello in cui vivono.
Apologista, non c'è niente a cui pensare qui.
Sugli scaffali nella loro testa cambiano "Economia" con icone,
Languiscono nelle carceri, considerando le leggi "molti volumi".
Ora pensa a cosa faremmo meschinamente,
Il nome del "Libro dei registri" ha dato il libro dei peccati?
Questo bookcrossing potrebbe non essere nuovo per te,
Ma il "Libro rosso" ora personifica ignorare,
"Green Book" ci divide in bianco e nero,
Puoi fare l'arrocco con un libro di testo sugli scacchi!
E così ovunque.
Per molto tempo nessuno vola
Di cosa hai bisogno medico per il lavoro.
E timbri in manodopera per motivi di risparmio.
Quindi cambiamo libro, perché non è necessario.
C'è un bibliotecario che ha avvelenato la cucina,
E a tradimento commercializzato dai contabili di qualcuno.
Il primer non è finito, perché il credo non ordina,
Loro stessi l'hanno detto così - e non c'è nessuno da incolpare.
Le biblioteche, intanto, erano gonfie di fame,
Sull'albero della conoscenza, il dizionario esplicativo è diventato un drone.
Il riempimento della vita è così marcio
Che se il libro è utile, allora solo Elijah.
Testa intasata
Ferite dentro scavate -
Avrei dovuto dare
Forza.
Capitolo letto.
La biblioteca si sta svuotando
Allo stesso tempo, siamo più poveri.
E ci crede più fortemente
Queste cronache di giorni.
Il classico vive per sempre.
Pensavi che non ne avessi tenuto conto?
Ma sembra vero, a ciascuno il suo, cognato.
Tutti dicono che "Crack" è una balena.
Ma è una battaglia online?
Qualcuno conosce tracce tali da annegarmi in questo mare?
Per molto tempo non ho usato sconsideratamente un insieme di parole consonantiche,
Come una miccia rotonda, che nelle battaglie è popcorn letterario.
Le rime possono essere Korob, ma in qualche modo non Comme-il-faut.
So come difendere la verità con le leggende, fratello.
Nel 2006, ha colpito duramente MTV,
Ora è il 20, beh, almeno sorprendimi con uno straordinario.
Pensavo che l'adempimento desse una quota per le insegne,
Ma nel corso degli anni mi sono reso conto che il testo è l'approccio originale.
Ecco perché sono un topo di biblioteca in questa biblioteca.
E perché meritavano di essere un classico dei suoi versi?
Le mie strofe a un lungo assegno che passa leggero.
Ma vince sempre chi scrive il testo in modo più intelligente.
Monsieur d'affari ufficiale, non sei il classico qui.
Il tuo stile di conversazione è fantascienza della Neva,
I formati sono in linea di massima tutti uguali,
Ma da quel momento tutti giudicano mettendo da parte "Tenerezza".
Non me ne frega niente delle chiacchiere sulla scatola regalia,
Se è un genio, io e te non siamo congeniali.
Scriviamo tutti mentre il critico piscia e rimprovera,
La mia matrice non è il rap, ma i miei classici sono diversi.
Testa intasata
Ferite dentro scavate -
Avrei dovuto dare
Forza.
Capitolo letto.
La biblioteca si sta svuotando
Allo stesso tempo, siamo più poveri.
E ci crede più fortemente
Queste cronache di giorni.
E credo più forte
Nelle loro cronache di giorni.
Tutti, fingendo di sapere cosa significano le linee,
Diranno che è "Fathers and Sons", ma è tutto diverso...
Ciao giovane.
Oh, sì, ci conosciamo già.
Bene, dimmi perché ignoriamo le pillole?
- Ho quarant'anni da qualche parte, non mi fido delle farmacie,
Mi arrampico in una borsa con borse solo per un tappo di pillola,
Sono un nonno incallito, piccola, quello di "come farsi un vicino",
Senza togliermi i copriscarpe, salto in metropolitana da un ramo all'altro.
Che cura?
Quale pensione per anziani?
Sono un artista!
Chiama il dramma di San Pietroburgo.
Il destino è ancora così confuso.
Zheka-la stessa età non ci ha mentito -
Il fottuto hip-hop-depressione ha infranto i miei piani.
Ma la mia tristezza è buona.
Lo giuro, dottore.
Ho un modo di guerriero ordinario, grigio, insipido e noioso.
Ti attacchi come una foglia da bagno, lo confesso, ho camminato senza oculari,
Ma non dovresti nemmeno provare nel mondo delle metafore a sopprimermi per te.
Portami via questo nonno pazzo!
Non ho bisogno del suo ritmo sordo, continuerò a cappella!
Per alcuni, Fuze è il padrino di Puzo dal rap,
Ebbene sì, a giudicare dalle tracce: lo stesso nonno con la pancia,
Più vicino ai giovani, è triste stare fermi,
Dopotutto, l'altro giorno era in d.r.
usate quaranta candele.
Le articolazioni fanno male, nel cuore di una festa rap senile,
La bocca mormora, è ora di chiamarlo MC Flux.
Inoltre, il testo è vuoto, come se fosse il vedovo della musa
Sono anche un lettore di battaglia, un cantante blues al massimo.
Di nuovo leggi con una mina come se "parla il re"
Ma il tuo "spazio artistico" è l'artrosi e l'artrite,
Tu credi ciecamente e in questo tempio io sono la tua guida.
Devo deluderti con il charter?
Tu e sotto il monastero.
Ero un codardo, un somaro, un trio esperto di leggende.
Se sono un rapper e non una persona, chiamami nessuno.
E se nelle corsie dell'ospedale la sincerità suona come uno sparo,
Allora questo acapella è qui per i remix di omicidi.