| Signore, devo stare sognando, cos'altro potrebbe essere
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| Tutti urlano, corrono verso il mare
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| Le terre sante stanno affondando, gli uccelli volano in cielo
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| I profeti sono tutti ubriachi puzzolenti, ne conosco il motivo
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| Gli occhi sono pieni di desiderio, la mente è così a disagio
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| Tutto è in fiamme, merda ammucchiata fino alle ginocchia
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| Per rima o ragione, la colpa è di tutti
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| I bambini della stagione non sono zoppi
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| Mi dispiace, ti dispiace così tanto, non ti dispiace
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| L'uomo l'ha saputo e ora l'ha rovesciato
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| E l'inferno è l'unico suono
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| Abbiamo fatto un pessimo lavoro e ora dicono che non è colpa di nessuno
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| Il vecchio Saint Andrés sette anni fa
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| Spingilo su i loro ricchi, le luci rosse si fermano e se ne vanno
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| I nobili di coraggio ascoltano con le loro orecchie
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| Ho parlato, ma che scoraggiamento quando nessuno sente davvero
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| Uno di questi giorni ti dispiacerà, troppe case sulle palafitte
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| Tre milioni di anni o solo una storia, quattro sul pavimento fino all'elsa
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| Per rima o ragione, la colpa è di tutti
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| I bambini della stagione non sono zoppi
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| Mi dispiace, ti dispiace così tanto, non ti dispiace
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| L'uomo l'ha saputo e ora l'ha rovesciato
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| E l'inferno è l'unico suono
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| Abbiamo fatto un lavoro pessimo e ora siamo solo un po' troppo tardi
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| Gli occhi sono pieni di desiderio, la mente è così a disagio
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| Tutto è in fiamme, merda ammucchiata fino alle ginocchia
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| Orario di programmazione della California, il telegiornale alle 5
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| Ha detto che la concubina di tutti era incline a dormire
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| Mi dispiace, ti dispiace così tanto, non ti dispiace
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| L'uomo l'ha saputo e ora l'ha rovesciato
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| E l'inferno è l'unico suono
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| Abbiamo fatto un lavoro pessimo e ora siamo solo un po' troppo tardi |