| Mettimi su una poltrona imbottita
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| Portatemi, voi quattro
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| Con cuscini qua e cuscini là
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| Per vedere il mondo ancora una volta
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| Alla stalla e al canile
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| Porta quello che c'è da portare
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| Guida il mio Lollard avanti e indietro
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| O dolcemente su un anello
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| Metti la sedia sull'erba
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| Porta Rody e i suoi cani
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| Che potrei essere soddisfatto
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| Da questi confini terreni
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| Le sue palpebre si abbassano, la sua testa si abbassa
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| I suoi vecchi occhi si velano di sogni
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| Il sole cade su tutte le cose che crescono
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| Cade in ruscelli assonnati
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| Brown Lollard calpesta il prato
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| E alla poltrona va
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| Là i sogni del vecchio sono svaniti
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| Leviga il naso lungo e marrone
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| E ora muove molte lingue affabili
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| Sulle sue mani consumate
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| Leader segugi anziani e giovani
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| Il cacciatore vicino a lui è in piedi
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| La servitù intorno al suo posto imbottito
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| Sono con nuovo dispiace strizzato
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| I cani lo stanno fissando in faccia
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| I segugi anziani e giovani
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| Il fuoco è negli occhi del vecchio
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| Le sue dita si muovono e ondeggiano
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| Quando la musica errante muore
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| Lo sentono dire debolmente:
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| «Oh cacciatore, Rody, suona il clacson
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| Fai rispondere le colline
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| Non posso soffiare sul mio corno
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| Non posso che piangere e sospirare»
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| Un cane cieco giace a parte
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| Su l'erba colpita dal sole
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| Tiene in comunione con il suo cuore
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| I momenti passano e passano
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| Il cane cieco con un lamento triste
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| Alza la testa invernale
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| I servi portano dentro il corpo
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| I cani piangono per i morti
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| Cacciatore, Rody, suona il clacson
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| Fai rispondere le colline
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| Cacciatore, Rody, suona il clacson
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| Fai rispondere le colline
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| Cacciatore, Rody, suona il clacson
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| Fai rispondere le colline
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| Il cacciatore si allenta al mattino
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| Un grido gaio e lugubre |