| Ora è più difficile, il lavoro è fatto
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| E non siamo da nessuna parte ora.
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| Le vecchie ossa ti stanno logorando
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| I vecchi sogni ti spingono in giro.
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| Forse sono testardo ora,
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| Forse non riesco a vedere
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| Ma Gesù non mi parla,
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| Non sono mai andato via!
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| Lasciare!
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| Hai bisogno di continuare a spingere,
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| Perché questo posto, questo posto è come un funerale.
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| Non ho potuto fare a meno di pensare al discorso che ho sentito alla radio
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| Se si terranno giù
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| Un giorno, forse dovresti lasciar perdere.
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| Non mi dispiace dirtelo, se lo è
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| Qualcosa a cui tenersi.
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| Segui la bianca scia morta,
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| Ho trovato la trappola del cacciatore,
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| Realizzato in acciaio e filo
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| Ma li afferrò.
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| Faccio scorrere le mie mani sulle tue mascelle, sui tuoi denti, sulla tua lingua sulla tua fronte
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| Il sangue si sta diffondendo al cervello
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| Dobbiamo tirarlo in qualche modo, in qualche modo!
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| Hai bisogno di continuare a spingere,
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| Perché questo posto, questo posto è come un funerale.
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| Non ho potuto fare a meno di pensare al discorso che ho sentito alla radio
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| Se si terranno giù
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| Un giorno, forse dovresti lasciar perdere.
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| Non mi dispiace dirtelo, se lo è
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| Qualcosa a cui aggrapparsi,
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| Qualcosa a cui tenersi.
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| Un chiaro di luna rosa
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| Illuminando la tua ombra.
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| Un testimone di ciò che è accaduto prima
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| Un testimone di ciò che è accaduto prima!
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| Hai bisogno di continuare a spingere,
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| Perché questo posto, questo posto è come un funerale.
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| Non ho potuto fare a meno di pensare al discorso che ho sentito alla radio
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| Se si terranno giù
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| Un giorno, forse dovresti lasciar perdere.
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| Non mi dispiace dirtelo, se lo è
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| Qualcosa a cui aggrapparsi,
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| Qualcosa a cui tenersi. |