Informazioni sulla canzone In questa pagina puoi trovare il testo della canzone Boulevard Vincent Auriol, artista - Medine.
Data di rilascio: 31.12.2004
Limiti di età: 18+
Linguaggio delle canzoni: francese
Boulevard Vincent Auriol(originale) |
Sénégal 19.78 le départ de mon pays ressemble plus à ma fuite |
J’ai entrevu la réussite et son manteau tricolore |
Pris refuge auprès de l’ex-colonisateur |
Homme de couleur qui un jour quitta l’Afrique |
Quitta l’hémisphère Sud et le cancer des tropiques |
En direction des cités d’or mis le cap sur le Nord |
Sur ma famille met l’issue de son sort |
Paris, la capitale française |
J’atterris sur la plus belle ville du monde entre deux chaises |
Entres les boulots et l’entassement des foyers |
Entre l’argent familial et le règlement du loyer |
Si mes calculs restent bons jusqu’en Août |
J’arriverai à m’en sortir mais en marchant sur une poutre |
Bientôt, j’aurai de quoi les faire venir |
Mon épouse, mon fils et ma fille pour changer d’avenir |
Plus d’un milliers de journées ont passé |
Je retrouve le visage de ma famille soulagé |
Après leur vol avec escale sur le territoire d’Espagne |
Le temps d’un contrôle, de réparer les pannes |
En panne de cœur, en mal du pays |
Mon fils et ma fille pleurent leurs amis chaque soir dans leur lit |
Dans quelques mètres carrés fermés de contre-plaqué |
Pour que le froid hivernal se trouve contrecarré |
Ménagère dans les hôtels est mon épouse |
La peinture en bâtiment sera ma seconde épouse |
Avant qu’elle me foute à la porte un joli soir de printemps |
Et qu’elle me dise: «débrouille-toi maintenant» |
Entre temps quelques nouvelles frimousses apparaissent |
Un deuxième fils, une deuxième fille, une double caresse |
Et comme les bonnes nouvelles n’arrivent jamais seules |
Je me retrouve sans un toit avec mes valises sur le sol |
Retour au point de départ sur les quais de la gare |
Habitations faites de toile, ce sont des tentes pour dortoir |
Des couvertures dans la boue pour marabout |
Une corde entre deux trous pour faire sécher les boubous |
France terre d’accueil loin de mon village |
Je ressens la ségrégation dans les plis de leurs visages |
Apparemment les Droits de l’Homme ne marchent pas pour les hommes noirs |
Ne marchent pas pour les femmes noires |
Mais l’exception de la règle un jour descendit de son bus |
Sur son t-shirt était écrit «Emmaüs» |
Appartement provisoire trouvé par les gens du Livre |
Vincent Auriol c’est le nom qui nous délivre |
Un boulevard du 13ème arrondissement de Paris |
Provisoirement j’y habiterais en plus le quartier est paisible |
La charpente a l’air solide, mais le bois est sec |
Un incendie n’en ferait qu’une bouchée de pain sec |
Sans attendre, j’emménage avec ma femme de ménage |
Avec mes problèmes d’argent et mes enfants en bas âge |
J’envisage de rester peu de temps ici |
Alors j’entreprends les démarches à la mairie de Paris |
Simple précaution j'épluche les annonces |
Mais derrière chaque demande se cache la même réponse |
«On vous rappellera, l’appart' est déjà loué» |
Même si parfois j’avais d’avance de quoi payer trois loyers |
Quinze ans pour comprendre le système |
Quinze ans de lettres mortes envoyées au ministère |
Trop étroit est devenu ce double F3 |
Et c’en est trop car les petits se sont faits mordre par les rats |
Insalubrité au rendez-vous des crasseux |
Suffisant pour mon espèce pour les gens de ma race |
Voici la France des odeurs qui resurgit |
Le tas de poussière qu’on a glissé sous un tapis |
Une dernière couche de peinture au plomb |
C’est ça leur socialisme |
Mais ce sont nos enfants qui souffrent de saturnisme |
Et je repense à ma venue de Dakar |
Le rêve Européen s’est transformé en cauchemar… |
«Mais depuis quelques semaines, elle craque. |
Son fils de 6 ans aurait été mordu |
par un rat en pleine nuit. |
„Il était monté ici, après il est venu par ici, |
après il a sauté ici après il m’a mordu“. |
Mais aujourd’hui les habitants |
craignent pour leur sécurité et redoutent un incendie.» |
Voici l’heure d’un repos bien mérité |
Après une dure journée de labeur je m’assoies devant la télé |
«Papa, papa""Mais qu’est-ce-qu'il y’a encore? |
Vous devriez déjà être couché n’avez-vous pas vu l’heure ?» |
Je me dirige vers la porte qui mène à l’autre appartement |
Qui sert de salle de jeux et de chambre pour enfants |
Une fumée noire qui s’infiltre sous la porte |
Un hurlement de femme, qu’a-t-elle à crier de la sorte? |
Ce sont des flammes |
Des flammes grandes comme les montagnes |
Qui embrasent le corridor, les escaliers avec hargne |
Un monstre de feu qui avale tout sur son passage |
Qui détruit les fondations étage par étage |
C’est une boite d’allumettes enflammée de 6 étages |
Une prison de feu qui entreprend son carnage |
Aucune issue et ce depuis des années |
Aucun extincteur ni détecteur de fumée |
Et soudain je me souviens la raison pour laquelle |
Je me suis levé du fauteuil: pour les enfants et leur querelle |
Désormais séparés par l’incendie |
Je cherche le regard d’un de mes fils, d’une de mes filles |
«Ne bougez pas ! |
J’appelle les combattants du feu |
Car papa n’est pas assez fort pour sauter dans le feu» |
Sauter dans le brasier d’un immeuble insalubre |
Autant fermer les yeux et prier fort pour son salut |
Dix minutes se sont passées, aucune sirène, aucune aide |
«Les entrées sont scellées, dirigez-vous vers les fenêtres !» |
À plat ventre comme les cafards, nos colocataires |
La position est bien connue: face contre terre |
En une fraction de seconde c’est ma vie qui s’enfuit |
Lorsque le plafond s'écroule sur les dos de ma famille |
Voici mon cercueil: ma cité provisoire |
Vincent Auriol c’est le nom de son boulevard … |
15 ans, 17 personnes sacrifiées |
14 enfants ont péri sur le bûcher |
Bien souvent l’atrocité de la mort fait bouger les choses |
Car désormais ils seront logés sous les roses |
Dernières insultes par le chef commissaire: |
«Tous ces Noirs sont-ils en situation régulière ?» |
Voici le prix du sang d’une ancienne colonie |
Voici le respect attribué aux familles… |
Diamé, Gassama, Cissé, Konate, Diara, Sy, Traoré, Sissoko, Dembele, |
les familles de l’hôtel Opéra… |
Paix |
(traduzione) |
Senegal 19.78 Lasciare il mio paese è più come il mio volo |
Ho intravisto il successo e il suo mantello tricolore |
Rifugiati dall'ex colonizzatore |
Uomo di colore che una volta lasciò l'Africa |
Ha lasciato l'emisfero sud e il cancro dei tropici |
In direzione delle città d'oro si diresse verso il nord |
Sulla mia famiglia poggia l'esito del suo destino |
Parigi, la capitale francese |
Atterro nella città più bella del mondo tra due sedie |
Tra lavori e case affollate |
Tra soldi di famiglia e canone d'affitto |
Se i miei calcoli rimangono corretti fino ad agosto |
Riuscirò a cavarmela ma camminando su una trave |
Presto avrò abbastanza per portarli |
Mia moglie, mio figlio e mia figlia per cambiare il futuro |
Sono passati più di mille giorni |
Trovo sollevato il viso della mia famiglia |
Dopo il loro volo con scalo in territorio spagnolo |
Tempo per un controllo, per riparare i guasti |
Cuore spezzato, nostalgia di casa |
Mio figlio e mia figlia piangono i loro amici ogni notte nel loro letto |
In pochi mq chiusi di compensato |
In modo che il freddo invernale sia contrastato |
La casalinga negli hotel è mia moglie |
La pittura della casa sarà la mia seconda moglie |
Prima che mi butti fuori in una bella notte di primavera |
E dimmi "fallo ora" |
Nel frattempo compaiono dei volti nuovi |
Un secondo figlio, una seconda figlia, una doppia carezza |
E poiché le buone notizie non arrivano mai da sole |
Mi ritrovo senza tetto con le mie valigie per terra |
Ritorno al punto di partenza ai binari della stazione |
Abitazioni fatte di tela, queste sono tende da dormitorio |
Coperte nel fango per il marabù |
Una corda tra due fori per asciugare il boubous |
Francia, terra di accoglienza lontana dal mio villaggio |
Sento la segregazione nelle pieghe dei loro volti |
A quanto pare i diritti umani non funzionano per i neri |
Non lavorare per le donne nere |
Ma l'eccezione alla regola un giorno scese dal suo autobus |
Sulla sua maglietta c'era scritto "Emmaus" |
Appartamento temporaneo trovato da People of the Book |
Vincent Auriol è il nome che ci consegna |
Un viale nel 13° arrondissement di Parigi |
Temporaneamente vivrei lì e il quartiere è tranquillo |
La struttura sembra solida, ma il legno è asciutto |
Un incendio sarebbe una miseria |
Senza aspettare, vado a vivere con la mia donna delle pulizie |
Con i miei problemi di soldi e i miei bambini piccoli |
Ho intenzione di rimanere qui per un breve periodo |
Quindi faccio i passi al municipio di Parigi |
Semplice precauzione sfoglio gli annunci |
Ma dietro ogni richiesta c'è la stessa risposta |
"Vi richiameremo, l'appartamento è già affittato" |
Anche se a volte avevo abbastanza anticipo per pagare tre affitti |
Quindici anni per capire il sistema |
Quindici anni di lettere morte inviate al ministero |
Troppo stretto è diventato questo doppio F3 |
Ed è troppo perché i piccoli sono stati morsi dai topi |
Appuntamento antigienico di sporco |
Sufficiente per la mia specie per le persone della mia razza |
Ecco la Francia degli odori che riappare |
Il mucchio di polvere che abbiamo fatto scivolare sotto un tappeto |
Un'ultima mano di vernice al piombo |
Questo è il loro socialismo |
Ma sono i nostri bambini che soffrono di avvelenamento da piombo |
E ripenso al mio arrivo da Dakar |
Il sogno europeo si è trasformato in un incubo... |
“Ma nelle ultime settimane ha avuto dei crolli. |
Suo figlio di 6 anni sarebbe stato morso |
da un topo nel cuore della notte. |
„È salito quassù, poi è venuto da questa parte, |
poi è saltato qui dopo avermi morso". |
Ma oggi gli abitanti |
temere per la loro incolumità e temere un incendio». |
È il momento del meritato riposo |
Dopo una dura giornata di lavoro mi siedo davanti alla TV |
"Papà, papà" "Ma cos'altro c'è? |
Dovresti essere a letto ormai, non hai visto l'ora?" |
Mi dirigo verso la porta che conduce all'altro appartamento |
Che funge da stanza dei giochi e stanza dei bambini |
Fumo nero che filtra sotto la porta |
L'urlo di una donna, come deve urlare? |
Queste sono fiamme |
Fiamme grandi come montagne |
Che ha dato fuoco al corridoio, alle scale con rabbia |
Un mostro di fuoco che ingoia tutto sul suo cammino |
Chi distrugge le fondamenta piano per piano |
È una scatola di fiammiferi fiammeggiante a sei piani |
Una prigione di fuoco che inizia la sua carneficina |
Nessuna via d'uscita per anni |
Nessun estintore o rilevatore di fumo |
E all'improvviso ricordo il motivo |
Mi sono alzato dalla poltrona: per i bambini e la loro lite |
Ora separati dal fuoco |
Cerco lo sguardo di uno dei miei figli, una delle mie figlie |
"Non muoverti ! |
Chiamo i vigili del fuoco |
Perché papà non è abbastanza forte per saltare nel fuoco" |
Salta tra le fiamme di un edificio malsano |
Tanto vale chiudere gli occhi e pregare intensamente per la sua salvezza |
Passarono dieci minuti, niente sirene, nessun aiuto |
"Gli ingressi sono sigillati, dirigetevi verso le finestre!" |
A pancia in giù come scarafaggi, i nostri coinquilini |
La posizione è nota: a faccia in giù |
In una frazione di secondo la mia vita è andata |
Quando il soffitto crolla sulle spalle della mia famiglia |
Ecco la mia bara: la mia città provvisoria |
Vincent Auriol è il nome del suo viale... |
15 anni, 17 persone si sono sacrificate |
14 bambini sono morti sul rogo |
Spesso l'atrocità della morte fa accadere le cose |
Perché d'ora in poi saranno ospitati sotto le rose |
Insulti finali del commissario capo: |
"Tutti questi neri sono legali?" |
Questa è la moneta del sangue di un'antica colonia |
Ecco il rispetto dato alle famiglie... |
Diamé, Gassama, Cisse, Konate, Diara, Sy, Traoré, Sissoko, Dembele, |
le famiglie dell'Hotel Opéra… |
Pace |