| Tommy, depuis son accident
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| A perdu la vue
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| Pourtant il voit bien mieux qu’avant
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| Il sait regarder en écoutant
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| Chaque instant
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| Puisqu’il a tout le temps
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| De contempler le temps
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| De printemps en printemps
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| Il ne lit plus
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| Il ne peut plus faire de peinture
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| Pourtant il comprend mieux qu’avant
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| Car il sait que ce que ses yeux
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| Ne voient pas
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| A encore plus d'éclat
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| Dans l’esprit et dans le cœur
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| Que les plus belles couleurs
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| Chante-moi, Tommy Davidson
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| Les choses que tu as vues
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| Des soirs d’hiver et des nuits d'été
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| Que je n’ai pas connus
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| Et l’eau pure de tes océans
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| Le rouge de ton ciel
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| Raconte-moi tes aquarelles
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| Tommy Davidson
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| Tommy jouait de la guitare
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| Depuis très longtemps
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| Maintenant il joue bien mieux qu’avant
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| Il sait chanter
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| Tout ce que vous, vous voyez
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| Et de ses doigts clairvoyants
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| Dessiner de la musique
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| Profonde et mélancolique
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| Tommy adore sa guitare
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| Et tous les deux
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| Ils s’entendent
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| Encore bien mieux qu’avant
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| Il se réveille dans le soleil
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| Qu’il ne voit pas
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| Mais il a au fond des yeux
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| Toutes les beautés de Dieu
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| Et Tommy est presque heureux
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| Chante-moi, Tommy Davidson
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| Les choses que tu entends
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| Les enfants qui rient
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| Et ceux qui pleurent
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| Et tous les violons du vent
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| La chanson des rues et des oiseaux
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| Et celle des pauvres gens
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| Et dis-moi comment tu me vois
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| Tommy Davidson
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| Tommy, depuis son accident
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| A perdu la vue
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| Pourtant il voit bien mieux qu’avant
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| Il sait regarder en écoutant
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| Chaque instant
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| Puisqu’il a tout le temps
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| De contempler le temps
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| De printemps en printemps |