| 36 pugni pazzi, Baby Chris
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| Teneva un vassoio ottanta, scivolava vicino al suo culo diviso
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| Veloce da sputare, magari colpito
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| Qualcuno all'isolato, parla al volo
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| Occhio di Falco, il gesso giace sui blocchi, nessuno cade
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| Come la campana, le scatole disegnate dai poliziotti
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| Forse Chris, spacciatore malato, schiaccerà la scatola da teschio
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| Grande testa e il suo piccolo seme Yaqub, terribile
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| Così nero era blu, lo sapeva, quando è cresciuto
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| Che avrebbe studiato matematica e imparato a disegnare il diavolo
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| E parla tre toga, impara lo sheik yoga
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| Pensa con la forza di Yoda
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| 70 percento soddisfatto, 30 percento insoddisfatto
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| Così hanno fraternizzato e disperdono bugie
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| E costruisci una fratellanza, con cappucci neri
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| Impiliamo le merci, vivendo al contrario
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| Rotolando l'erba nei boschi sul retro
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| Il piccolo Chris ha un cugino di nome Abe, ha la mente di uno schiavo
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| Generoso ma il cuore che è coraggioso
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| Ha detto che ha dato tutta la sua vita, è venuto a salvare i bambini
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| Dalla culla alla tomba, per quello che pensi abbiano fatto
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| Sulla sua lode all'abate, ha detto che avrebbe ucciso per i Wu
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| Ho iniziato a imparare il jujitsu e anche il kung fu
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| Padronanza e tratti su come correre ai cancelli
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| Impara a fare il DJ e come mettere gli esplosivi nelle casse
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| Ora alcuni anni fa, wow, alcuni hanno imparato in fretta
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| Come saltare, correre veloce, correre e sparare per i soldi
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| Nient'altro importava, ha pagato i suoi debiti uccidendo gli equipaggi che hanno denunciato
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| Era ferito e maltrattato
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| Con 222 nei suoi panni, è lì che continuava a cucinare merda`
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| Aspettando il suo tempo per attaccare, chi non stava guardando
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| 36 pugni pazzi, cugino Abe, Baby Chris
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| Quello e questo, a nessuno fregava due cazzate
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| Aiyo, ho applaudito con il migliore dei battagli
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| Rappato con il meglio dei rapper
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| E ho scattato con il meglio degli snapper
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| Aspetta, cane, lascia che ti dica come faccio a essere un hacker diabolico
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| Fanculo la macchina, io scuoto i jeans, non posso scopare con i fannulloni
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| Conosci quei negri zoppi etichetta, raccoglitori e imballatori
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| Preferirei rimanere in gioco con loro, adesivi e stacker
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| Il ragazzo scopa con aggressori edili, spacciatori di coca
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| Criminali drogati, fumatori di erbacce e portatori di calore
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| Rulli da strada Underworld, conosci il rig
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| Lancia un sasso in testa, che pensavano che il manzo fosse finito
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| Vedi la vita, ma le strade sono più fredde
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| Mamma ama, devo guardarla indietro, perché i negri non la conoscono
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| Ma se è indiretto, esploderà in un secondo
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| E per la cronaca, cane, è meglio iniziare a sistemarlo
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| La mia casella vocale di mille
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| E usalo per uso promozionale, per i delinquenti che rappresentano l'housing
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| Non possono nominarmi, Tommy Gunn libero, noi pitbull siamo incendio doloso
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| Body Brighton, la maschera nera, mi fondo nel vento oscuro
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| Diventa una nuova linea di cinema
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| Con le prediche di un ministro del progetto
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| A causa dello spargimento di sangue, ha fatto film
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| Wifi con atteggiamenti, guarda, parliamo di groupies
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| Rompi le nostre pistole contro la tempesta come una grande ragnatela
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| E ha fatto un'offerta al rev
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| Che con ogni mezzo necessario, morirò per il pane
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| Criminale in prima pagina, sta iniziando una diffusione pulita
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| Finché non siete froci, ci vediamo muthafuckas all'incrocio
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| Con le ferite del tuo cuore per il mio lancio di balestre
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| E non sto inviando nessun codice incrociato
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| Credi quando te lo dico
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| Ho dei gatti che ti colpiranno con i quaranta e apriranno il tuo busto
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| Queste macchie rosse permanenti sul tuo corpo come il Polo Nord
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| Regna supremo come se fossi seduto sul trono egiziano
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| «Codice rosso -- pericolo!» |
| — Inspectah Deck «Proteggi il tuo collo»
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| (Hai sentito, davvero) |