| Il tuo cuore interiore, la tua mente interiore
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| Sei la stella che brillerà sempre
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| Per sempre sarai con me
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| Uh, va come
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| Hai mai visto le profondità interiori dell'anima di un uomo?
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| O le tartarughe ninja che escono dai tombini?
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| Questo è l'equilibrio
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| Tra un fumetto e un consapevole, questa è la sfida
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| Tra il solitario e la conferenza che esamino
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| Che immagino fosse una figura
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| Sarebbe l'inizio della pace mondiale e la trasformazione dei negri
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| Come la transustanziazione del liquore
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| Ma questo li sta solo trasformando in sangue
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| E torneremo da dove eravamo
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| Non un segno di pace, ma un fascino con le forbici
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| Così posso tagliare
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| Mi libero dai calcoli dell'imperatrice, degli imperi e dei peccatori
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| Per il progresso della sofferenza umana
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| E altre cose che cercano di impedire la mia pubblicazione e i miei editoriali
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| Questo ce lo riporterà di nuovo
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| Un boomerang meno Halle Barry ed Eddie e tutti che scopano e huh'
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| Fucile
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| Anche se le auto indipendenti non ne hanno una
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| Ne ho ancora un po' di più
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| Niente più disperazione
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| La mia attrezzatura per il motore non corrisponde alla mia motivazione per accoppiarsi
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| Inoltre guido per rimanere in vita e cavalco questo laggiù
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| Mia mamma è così arrabbiata, quindi niente alcol qui dentro
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| Sono Aries Spears sulla mia merda Jay-Z
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| Affion sulla scenetta di Drake
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| Ora quanti altri posso creare con una sola voce
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| Potrebbero chiamarlo falsa merda
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| Questa è una merda profonda
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| Sono il mio me che sto impersonando noi merda
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| Vicariamente in ogni rap con cui parlo
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| Spero che tu parli per me, se mai rimarrò senza parole
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| Perché sarò te
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| Anche se non sei qui per stare con
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| Spero di vedere questi gangster comportarsi come insegnanti
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| Svegliati, dormono, osano sognare
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| In un mondo così privo di Martin Luther King
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| E al mio eroe Heron, Gil Scott
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| In un discorso con Baldwin
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| Su un aereo a reazione senza paura di cadere
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| Ma sperando che non atterri mai
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| Ricorda il tempo dei sogni
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| Attualmente in rotta verso l'ascesa del tempo della macchina
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| Tempi di riviste
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| Con il caffè più zucchero e latte che caffè
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| Rime abortite, ritmi marci e hook falliti
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| Strade sconnesse come libri in braille
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| Il fallimento si raffredda, il pessimo francese e la pazza spinta alla porta
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| Cibo gourmet alla serata affamata
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| Una scelta di una donna facile alla volta
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| Ne prenderò tre nel modo più duro
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| Cercando di essere il più astratto possibile
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| E volgare, più scioccante più redditizio
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| Un bambino ha dato da mangiare all'oro fuso
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| E si è seduto su un piedistallo per farsi chiamare 24 anime di carote
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| Come descriverlo
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| Osservazioni penetranti come la cosa migliore che abbia mai sentito è il silenzio
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| Alcuni più tecnicamente impressionanti
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| In una finta tonalità romantica spagnola di una dialettica marxista
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| Piacevole per i critici, ma inutile è il passante comune
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| Potrebbe anche non esistere, nemmeno un po'
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| In caso di mia morte, dare tutto ciò che premio ai poveri
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| E agli oppressori lascio una guerra
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| E così via e così via |