| Mentre mi svegliavo domenica mattina
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| Senza alcun modo per tenermi la testa
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| Non ha fatto male
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| E la birra che ho bevuto a colazione non era male
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| Quindi ho avuto un altro dessert
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| Poi ho frugato nel mio armadio
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| Per i miei vestiti
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| E ho trovato la mia camicia sporca più pulita
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| E mi sono rasato il viso
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| E mi pettinai i capelli
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| Inciampato giù per le scale
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| Per incontrare la giornata
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| Beh, la sera prima mi sono fumato il cervello
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| Con sigarette e canzoni
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| che ho scelto
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| E ho acceso il mio primo a guardare il ragazzino
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| Maledicendo una lattina che stava prendendo a calci
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| Poi attraverso la strada deserta
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| E ha catturato l'odore della domenica
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| Qualcuno che frigge il pollo
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| E mi ha riportato a qualcosa
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| Che ho perso in qualche modo
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| Da qualche parte lungo la strada
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| Sul marciapiede della domenica mattina
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| Augurando al Signore di essere stato lapidato
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| Perché c'è qualcosa in una domenica
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| Questo fa sentire un corpo solo
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| E non c'è niente di meno che morire
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| La metà della solitudine come il suono
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| Sul marciapiede dormiente della città
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| Domenica mattina scende
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| Nel parco ho visto un papà
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| Con una bambina che ride
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| Stava oscillando
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| E mi sono fermato accanto alla scuola domenicale
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| E ho ascoltato la canzone
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| che stavano cantando
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| Poi sono tornato a casa
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| E da qualche parte lontano
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| Una campana solitaria suonava
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| E echeggiò attraverso il canyon come
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| I sogni scomparsi di ieri
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| Sul marciapiede della domenica mattina
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| Augurando al Signore di essere stato lapidato
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| Perché c'è qualcosa in una domenica
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| Questo fa sentire un corpo solo
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| E non c'è niente di meno che morire
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| La metà della solitudine come il suono
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| Sul marciapiede dormiente della città
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| Domenica mattina scende
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| Sul marciapiede dormiente della città
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| Domenica mattina scende |