| Svegliati la mattina, oh merda!
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| Ho dovuto armare il 9, i negri cercavano di rubarmi le fosse
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| Sono uscito dalla porta sul retro, ho visto quei negri colpire la recinzione
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| Te lo dico, la vita a Compton è una cagna
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| Scatta un paio di colpi, dannazione, mi manca
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| Dì comunque fanculo e lascia perdere l'intera clip
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| Non sono con cui essere fottuto, quando sono fuori dall'alcol
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| Inglese antico nel mio sistema, sto per uccidermi un negro
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| Vedi, ricordo che ai tempi caricavo il mio AK
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| Gironzolando nel mio Impala con i miei polmoni pieni di foschia
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| È allora che non me ne frega un cazzo, ora ho mio figlio
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| Spara a un negro, lui muore, nemico pubblico numero uno
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| Ma questo non è un film d'azione, nessuna merda di Johnny Depp
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| Quando il Tec ha sputato punte cave nella tua Lexus
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| Così. |
| Non scopare con un negro di Compton quando fa le valigie
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| Sì, negro, rimango legato
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| Qualcosa di caldo qui dentro
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| Negro, devo essere io! |
| Sono le sfumature? |
| Sono le J?
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| È la Bentley con le modalità a colori
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| O la vecchia scuola che si siede sulle lame
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| Cosa potrebbe essere?
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| Sono le 2 del pomeriggio, sto per lanciare uno Swisher
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| Perché è quello che fanno i veri negri quando sono a casa
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| Guarda in ESPN sullo schermo piatto da 70 pollici
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| Le maglie K-Gs e Wade, che soffiano cronico, quel verde
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| Rinuncia ai sogni del cerchio, bolla con i sogni del crack
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| Trasforma gli zombi del cappuccio in una squadra di atletica olimpica
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| Finché non mi hanno sparato e mi sono infiltrato nella scena rap
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| Ho dovuto pulire la mia vita, il dottore mi ha dato il vaccino
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| Non ti contorcere, continuo a fare clic su cose
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| Trave rossa attaccata a ogni cinturino
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| Che tengo rinchiuso nel seminterrato
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| Se sparo a un negro, il Signore perdonerà Giasone?
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| Non lo so, ho ancora un feticcio malato per sparatorie e inseguimenti in auto
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| Fanculo Pacino, perché conosciamo i negri con le scarface
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| E torniamo indietro, come i D-Boy e le facce piccole
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| E facciamo schiantare nuove Ferrari mentre tu odierai
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| Pharrell, penso che lo sia
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| Qualcosa di caldo qui dentro
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| Negro, devo essere io! |
| Sono le sfumature? |
| Sono le J?
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| È la Bentley con le modalità a colori
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| O la vecchia scuola che si siede sulle lame
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| Cosa potrebbe essere?
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| Conosci la risposta, sciocco
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| I negri non possono scopare con me, vero sputo
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| Immagino di essere una fottuta leggenda, Will Smith
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| Tutto ciò che mi manca è una merda come Jada, Bonnie e Clyde
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| Colpisci la recinzione come dopo, sayonara, arrivederci
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| Black rose Phantom, merda da carro funebre per interni
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| E ho ricevuto dei baci da un paio di puttane di Brooklyn
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| Loro non testimonieranno mai, pace al Comune
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| Ma Game Keep it cappuccio come trame e Top Ramen
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| Non smettere mai di arrivare in cima
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| Se il basso è una ferita sulla carne e Pharrell un colpo alla testa
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| Figlio di puttana, e quando prende la mira
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| I proiettili entrano nella tua cornice, le mie barre simili
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| A un drago ingoia le fiamme
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| Caint cammina per il locale e piscia
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| Senza questi negri rap della nuova scuola sul mio cazzo
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| Mentre vai in giro con i tuoi gioielli e tutte le tue fruste
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| Mi fermo con la tua puttana che pompa merda da gangsta
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| Ora sapete
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| Qualcosa di caldo qui dentro
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| Negro, devo essere io! |
| Sono le sfumature? |
| Sono le J?
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| È la Bentley con le modalità a colori
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| O la vecchia scuola che si siede sulle lame
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| Cosa potrebbe essere?
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| Conosci la risposta, sciocco
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| Fai una cosa, shawty
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| Fai una cosa, shawty
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| Fai una cosa, shawty
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