| Era un'alba grigia, disegnata con leggerezza
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| La mattina urlava, ai piedi del traffico
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| Il rasoio bruciava i riflessi dei pendolari
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| Non sembrava un piacere visivo
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| Il personale dell'ufficio inizia il monotono
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| Fare scorrere le ore e il denaro
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| Gli amanti colpevoli mantengono il loro segreto
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| E spero che non venga visualizzato
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| Oh, no, l'amore in ufficio è una tale puttana
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| Oh no, come un coltello nella schiena
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| Prende il treno ogni mattina
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| Dal suo patrimonio esecutivo di Croyden
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| È convinto di aver bisogno di un nuovo futuro
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| Ma è pronta ad aspettare
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| Giura di uscire di netto da un matrimonio
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| È diventato così intricato e confuso
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| Sa che sta mentendo per i suoi piaceri
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| Non la vede piangere
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| Non la vede morire
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| Oh, no, l'amore in ufficio è una tale puttana
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| Oh no, come un coltello nella schiena
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| Va a casa, sapendo che non può andare avanti
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| Le sue paure segrete diventano troppo forti
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| Vedendo il poco amore che ha, sta perdendo
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| È il tipo che riesce a dormire di notte
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| La colpa è al sicuro rinchiusa
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| Ma era solo un altro giorno ed è così stanco
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| Il suo cuore sembrava destinato alla distruzione
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| Con le labbra disegnate pallide e sottili
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| Ha offerto l'amore come un sacrificio
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| E si stava avvicinando
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| Sua madre sedeva all'estremità del letto
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| Attraverso le ore buie della notte
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| Agitando il dito dicendo tesoro
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| Questo non è giusto
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| Oh, no, l'amore in ufficio è una tale puttana
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| Oh no, come un coltello nella schiena |