| Mi sono detto: smettila di scrivere,
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| Ma le mani stesse stanno chiedendo.
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| Oh, mia cara madre, miei cari amici!
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| Sono sdraiato nel reparto - sembrano di traverso,
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| Non dormo: temo che saltino,
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| Dopotutto, nelle vicinanze ci sono psicopatici tranquilli, incurabili
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| Ci sono diversi tipi di sensitivi
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| Non violento, ma sporco
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| Sono curati, affamati, i loro inservienti picchiano
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| Ed ecco cosa c'è di sorprendente:
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| Tutti camminano senza vincoli
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| E quello che mi viene portato, mangiano tutti questi psicopatici
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| Dov'è Dostoevskij
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| Con "Note" note,
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| Avrei visto, morto, come si battono le fronti contro la porta!
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| E dillo a Gogol
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| Sulla nostra vita miserabile
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| Per Dio, questo Gogol non ci avrebbe creduto
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| Questa è farina, sputaci sopra!
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| Dopotutto, sono, puttana, violenti:
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| Tutti si sforzano di leccarmi, per Dio, non ho forza!
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| Ieri nel reparto numero sette
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| Uno è impazzito per sempre -
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| Gridò: "Date l'America!" |
| e battere gli inservienti
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| Non voglio la fama e
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| Finché sono in buona salute
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| La ragione non è ancora svanita, ed è avanti,
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| Ecco il primario - una donna
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| Lascia che sia tranquillo, ma pazzo
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| Io dico: "Sto impazzendo!" |
| - mi ha detto: "Aspetta!"
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| Sto aspettando, ma mi sento - già
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| Camminare sul filo di un coltello
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| dimenticavo l'alfabeto, mi ricordavo solo due casi...
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| E chiedo ai miei amici
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| In modo che non importa chi io sia,
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| Porta lui, lui, me fuori di qui! |